Ознакомительный фрагмент
дежурному.— Здорова, Серег!
— Стой, Степаныч, — окликает его дежурный. — Прими девушку. У нее там какое-то письмо. Пришла заявление писать.
Степаныч смотрит на часы и тяжело вздыхает, возвращаясь ко мне.
— Что у вас за письмо. Показывайте.
Оглядываясь на дежурного и сгорая со стыда от мужской беспардонности, я достаю конверт.
— Вот… — подаю полицейскому. — Нашла у себя в почтовом ящике. Кто-то прислал фотографии и деньги.
— И все?
— Там ещё письмо, — делаю судорожный вздох. — Неизвестный просит меня каждый день раздеваться перед окном, и обещает мне за это слать деньги.
— Как интересно, — хмыкает Степаныч. — А вы, конечно, не такая? Какой дом? Шестой?
— Шестой… — Я опешиваю от его комментария.
Полицейский листает фото и ухмыляется.
— И вы, конечно, абсолютно случайно сняли на окне шторы и ходили голой. И, конечно, не знали, что у вас напротив в сизо сидят голодные мужики, которые кроме серых стен ничего не видят?
— Вы сами хотите сказать, — мотаю головой, — что я не первая? Что это нормальная практика?
— Слыш, Степаныч, а бабы там где сидят? Я тоже могу перед окнами голым походить. Поотжиматься там… — ржет дежурный. — Может, они меня усыновят? Что я? Зря в качалке умираю?
— Идите, девушка, не морочьте нам голову, — устало выносит вердикт полицейский и уже собирается уйти.
— Подождите! — Я висну у него на руке. — То есть, вы у меня не собираетесь принимать заявление? А если мне пишет маньяк? А если деньги фальшивые?
— Ну оставляйте деньги, разберемся, — хмыкнув, соглашается Степаныч.
— А дальше мне что делать?
— Повесьте шторы.
— А если он будет снова присылать деньги и писать?
— Приносите деньги нам, — булькает, едва сдерживая смех, дежурный.
— Серега! — Одергивает его Степаныч и быстро пробегается глазами по тексту письма. — Ну что нам здесь расследовать, девушка? Любовные письма законом не караются.
— А как же вмешательство в личную жизнь?! Вдруг он эти фотографии кому-то продаст? Или начнет меня преследовать?
— Ну вот как продаст или начнет, тогда и приходите, — возвращает меня письмо с фотографиями полицейский. — Может быть, деньги тоже заберете?
Испуганно мотаю головой.
— Ну тогда все, идите, гражданка! У меня вон, — демонстрирует папку, — работы на пол ночи ещё.
Степаныч разворачивается на каблуках и твердым армейским шагом направляется в сторону лестницы.
— Забегай чайку попить! — Кричит ему дежурный и переключает внимание на меня. — Не расстраивайтесь. Валерьяночки выпейте. Поспите…
Уснешь тут!
Я выхожу из участка в растерзанных чувствах и сажусь на лавочку. Меня трясет. Слезы набегают на глаза. У кого искать защиту? Господи, даже пожаловаться некому! В голове просто не укладывается, что какие-то женщины в моем доме намеренно демонстрируют себя заключенным. Господи, как скучно я живу!
Проплакавшись, звоню маме, чтобы узнать, как себя чувствует Мишка, и иду в магазин.
Теперь у меня в кармане осталась только та самая тысяча на фрукты. Считаю в голове покупки, чтобы не выйти за лимит и вдруг чувствую, будто мне в спину кто-то смотрит. Оборачиваюсь, но в толпе людей не могу понять, кому принадлежит этот внимательный взгляд. А может у меня просто нервное?
Вернувшись домой, без эмоционально готовлю ужин, кормлю мужа. Едва сдерживаюсь, чтобы снова не закатить ему скандал, потому что все время, пока меня не было он спал. А значит, всю ночь теперь будет играть. Сотрясение мозга ему абсолютно не мешает!
— Мириш, — чавкает Валерий, — кинь мне пятьсот рублей.
— Зачем тебе? — Замираю и прищуриваюсь. — Ты же никуда не ходишь.
— А я там одну ставочку поставил. Нужно докинуть ещё. Стопудовый вариант! Завтра тыщу тебе верну. Я вообще подумал, может быть, мне на биржу нужно? Образование позволяет. Эти спекулянты там такие деньги зашибают…
Красноречиво бросаю ложку в раковину.
— Может быть, сначала нужно деньги просто заработать?! А уже потом пытаться их спекулировать?!
— Ты ничего не понимаешь. Не мыслишь масштабно! А я вот разбогатею и как куплю тебе шубу… И цветы буду дарить каждый день.
— Ты мне сейчас хотя бы трусы купи! — Перебиваю, не сдерживаясь.
— Ну что ты начинаешь а? — Обижается муж. — Не даешь даже помечтать…
Я набираю в легкие воздуха, чтобы ответить мужу все, что я думаю про мечты, как вдруг в дверь раздается звонок.
Вытираю руки и иду в прихожую. Открываю дверь и от удивления делаю шаг назад, потому что за огромным букетом роз, практически не видно того, кто их принёс.
— Здрасьте, — выглядывает из-за букета молодой парень в синей кепке. — Цветы для Марины.
— Для меня? — Ахаю удивлённо.
— Вы Марина?
— Да.
— Значит, для вас, — улыбается парень. — Распишитесь.
— Подождите, проверьте, может быть ошибка?
Парень тянет мне плакетку с накладной.
— Ваш адрес?
— Да…
— Ну так все верно!
Всовывает мне в руки цветы и сбегает вниз по ступенькам.
Я закрываю за ним дверь и возвращаюсь на кухню, не зная, как понимать происходящее. Заглядываю в букет — ни записки, ничего…
— Валер, — лепечу смущенно, будто я в чем-то виновата. — Там курьер букет принёс. Ошиблись, наверное… Может быть, ещё вернутся, заберут?
— А почему это сразу ошиблись? — Вдруг фыркает муж. — Может быть, это я заказал?!
— Это ты?
— А у тебя есть ещё кто-то? — С подозрением прищуривается.
— Нету, — нервно сглатываю. — Спасибо большое, если это ты, то мне очень приятно и неожиданно…
— Что-то ребро разболелось, — страдальчески шипя, поднимается со стула муж. — Пойду, полежу.
Когда Валерий уходит, я кладу букет на стол и сажусь на стул рядом.
Конечно, я не верю, что букет прислал муж. Да, сомнение промелькнуло, но тут же разбилось о потенциальную цену букета. Считаю бутоны… тридцать три. Умножить на двести рублей — таких денег у Валерия просто нет! А если это не он, то это либо действительно ошибка, либо…
Сердце разгоняется.
Отдергиваю руки от цветов. Страх прокатывается по позвоночнику.
Что этому мужчине от меня нужно? Я не выхожу перед ним красоваться. Шторы закрыты. Разве не ясно, что я не хочу играть в пошлые игры?
Мысли прерывает звонок телефона. Я бегу за ним в прихожую.
— Алло, — хватаю трубку. — Мам, ты чего звонишь? Мишке плохо?
Мама никогда не звонит сама просто поболтать.
— Ой, нет, ты чего такая взмыленная, — бодро отвечает мама. — Все хорошо у нас. Только оказия небольшая приключилась.
— Какая оказия?
— Котел сломался. — Вздыхает мама. — Всю зиму на ладан дышал. Хорошо, что через пару недель уже тепло будет. А до зимы пенсию подсоберем, починим…
— Подожди, мама, — перебиваю. — А до тепла дом то холодный будет. Где ты жить собираешься?
— Так у Тони. У коллеги своей через дорогу. Нормально все будет. Я уже договорилась. Только ты за Мишкой завтра приезжай с утреца.