Лайя, как всегда, не церемонилась. Подхватила флягу с лёгким жестом собственницы и сделала глоток. Даже не стал предупреждать. Это было… предсказуемо.
- Кха-кха-кха!
Её реакция не подвела – она моментально выпрямилась, закашлялась, чуть не выронила флягу, и с шумом выплюнула жидкость обратно в салфетку, вырванную с автоматического диспенсера.
- Это ж не мятный чай! – выдала она, глядя на меня с выражением преданного ужаса.
Естественно, просто пожал плечами, спокойно прожёвывая следующий кусок.
- Конечно, нет. Бренди. С выдержкой. Тридцать лет, если верить этикетке. Для согрева. Или для того, чтобы лицо у собеседника стало интереснее.
- Ты пьёшь это на голодный желудок? С шаурмой?!
- Да. И мне хорошо. А если хочешь чай – стой, как обычный человек, вон в очереди у автомата, там есть зелёный, с жасмином. Или псевдомалина из концентрата.
Она села напротив. Молча. Только взгляд у неё был такой, будто только что завалил её бывшего и закопал в лесу под Нью-Джерси. Хотя… если подумать, почти так и поступил пару дней назад.
- Мило. Значит, ты решил отдохнуть именно здесь, да?
- Здесь удобно. Тихо. Дешево. И, что важно, никто не пристаёт. Даже если ты – сверх. А ты, как вижу, пристаёшь. Так что будь доброй, и не мешай моей шаурмотерапии.
Она закатила глаза.
- Ты в курсе, что тебя ждут? Что тебе нужно принять решение?
- Знаю. Потому и пришёл подумать туда, где ещё остались нерасчётливые кусочки жизни. Понимаешь? Где еда не сканируется перед тем, как ты её съешь, и никто не проверяет твою генетическую структуру в каждом чеке.
- Ты драматизируешь.
- А ты слишком привыкла, что всё можно контролировать. Но знаешь, что самое сложное в контроле?
- Что?
- Что он иллюзорен. Всё. Абсолютно всё может рухнуть в любой момент. Проект. Человек. Дело. Сила. А иногда – ты сам. Просто потому что кто-то вёл наблюдение за другой реальностью, и ты оказался у него под ногами.
Она помолчала. Потом наклонилась и откусила угол моей шаурмы. Просто так. Без предупреждения. Даже моргнуть не успел.
- Вот так ты поступаешь со своими клиентами? – пробормотал немного растерянно.
- С потенциальными миллиардерами? Только так.
- Ещё не сказал "да".
- Но уже не сказал "нет". А это в твоём случае – целый шаг.
Мы сидели. Ел спокойно и не торопясь. Она просто ковыряла салфетку. Время замедлялось. Город снаружи жил своей жизнью. Летели дроны, кто-то кричал на парковке. Кто-то, наоборот, смеялся. За стойкой повар в синей повязке уже собирал очередной заказ. В маленьком углу под потолком тихо щёлкнула камера. Наверное, они нас знали. Но здесь это не имело значения.
Допил последний глоток бренди и спрятал флягу обратно в куртку. Вдохнул.
- Всё равно, знаешь, что меня раздражает?
- Что?
- Что это место – всё ещё лучше, чем офис в Остине. Хоть и пахнет горелым маслом и чьим-то амбрэ от стойки.
- Потому что оно – твоё. Настоящее. Без вывесок. Без контрактов. Без условий. Только вот, Костас… – она наклонилась вперёд. – Ты не сможешь остаться в таких местах надолго. Мир уже дёрнул тебя за рукав. И ты уже встал.
Долго смотрел на неё. А потом кивнул.
- Да. Встал. Но пока ещё сижу. И ем шаурму. А значит, всё пока не так уж и плохо.
Она иронически улыбнулась, но ничего не добавила словами. Повернула голову в сторону, будто смотрела в окно, но в действительности просто давала себе время – переварить, понять, оценить. Впрочем, с ней таких пауз уже давно не считал.
- Знаешь, в чём проблема? – наконец сказал ей, не отводя взгляда.
- Откуда ж мне знать, – отозвалась она с оттенком лёгкой, почти ленивой насмешки. – Ты ведь у нас специалист по проблемам. Причём по таким, которых ни в одном ведомстве не числится.
Выдохнул. Медленно. Положил локти на стол, сжал пальцы в замок.
- В том, что наши с тобой отношения… – сделал паузу, ощущая, как слова словно проскальзывают между зубами, – они теперь воспринимаются как короткий, очень удобный для них, поводок.
Она перестала притворяться и повернулась ко мне полностью. Взгляд чуть прищурился – без угрозы, но с вниманием. С таким вниманием, как у того, кто внезапно понял, что следующий ход на доске может быть не его.
- Поводок? – переспросила она. – Ты про кого сейчас?
- Про них. – Потом чуть кивнул в сторону, как будто за тонкими стенами этой бургерной на самом деле сидел кабинет с людьми в дорогих костюмах, которые любили выражение "контрольный пакет" больше, чем собственные семьи. – Они уже видят нас с тобой как форму удобной конструкции. Если что – дёрнули, если надо – подтянули, если слишком далеко – обрезали. Думают, раз мы вместе, то ты – моя страховка. Или я – твоя. А по сути – тыква.
- Прости? – хмыкнула она.
- Ну, как в сказке про Золушку. Карета. Прекрасная. Легкая. Быстрая. Умная. – Сказав это, пожал плечами. – Но стоит кому-то заиграть нужный аккорд – и всё, опять в огороде тыква. Треснутая. С лейблом от разведслужбы на боку.
Молчание повисло. Оно даже вкус у еды украло. Она перестала играть в расслабленную. Села ровнее, плечи чуть напряглись.
- Ты думаешь, я не понимаю? – сказала она наконец. – Думаешь, не знаю, как это всё работает?
- Думаю, ты знаешь лучше меня. Просто у тебя там… привычка. Жить на поводке. А у меня – старая неисправность. Потому что сам тот, кто поводки чинит. А иногда – ломает, если уж не чинится.
- Ты не ремонтник. – Её голос был мягким, но в нём слышалась какая-то нотка, почти хрустальная. – Ты всё в итоге переделываешь. Ты перерабатываешь. Переплавляешь. Ты не оставляешь то, что было. Потому они тебя и боятся.
- Они? – усмехнулся я.
- Все. Кто выше тебя. Кто думает, что стоит сверху. Потому что ты не вписываешься. Ты – та самая деталь, что не была в чертежах. А ты уже встроился в механизм. И теперь работает он по-другому. Только они ещё не поняли, как именно.
Потом откинулся назад, закончил последнюю треть шаурмы. Горячее мясо уже не