Гласит покой и сказку сновидений,
Склоняет к мудрым размышленьям.
Две строчки…
Две строчки написать не в силах я…
Как ни хочу, – устал, грущу.
Наверное, придёт и вдохновения черед,
Настанет звездный миг и чувств поток
В ряды прекрасных стройных строк
Невольно перейдет, да и заказчик подождёт,
Блондинка с синими очами,
В любви несчастная, свободная в миру.
Взаимных чувств прошли потоки,
Блюсти обещанные сроки уж больше ни к чему,
Мы безутешно одиноки,
Друзья, мне скучно, я пойду…
Антон Сибиряк
Родился в Омске, в 1939 году. Кандидат медицинских наук. Работал в Новосибирске, Москве. Последние годы работал с академиком Д. С. Стребковым во Всероссийском научно-исследовательском институте электрификации сельского хозяйства, проводил лекции по экологии и токсикологии в Международном независимом эколого-политическом университете. Сейчас живет в Москве.
В настоящее время пенсионер с оптимистическими взглядами на будущее.
Имеет более 60 печатных научных работ и более 40 изобретений.
Опрокинулось море синее
Опрокинулось море синее,
Облака подмяв да сырой волной…
Богатырь лежит… руки сильные
Под ремнём крутым с булавой.
Остроносая, оперённая,
Прилетела вдруг свысока,
В шею клюнула утомлённую
И навылет натужно прошла.
Откатилася битва жаркая,
Обагрянила степь и поля…
Только коршуну в когти жадные
Достаётся добыча ничья.
Эх, народы Земли, боевитые!
Для кого вы пасёте коров?
Дети малые, морды битые,
Беззащитные вы от воров.
Ворон коршуну, коршун – ворону
Шлёт отравлены семена,
Чтоб сосед смотрел в твою сторону
И вбивал сапог в стремена,
Чтобы меч точил – обе стороны,
Чтоб тяжельше брал булаву,
Чтоб бросал в межу свои бороны
И к соседу шёл, как к врагу.
От какой поры, от закрытых глаз
До ума дойдёт весть блаженная:
Всем народам жить – под один указ,
Земли-матушки откровения?
Тяжела та мысль! Тяжелей войны!
Изувечен мозг демократией,
От крутых парней, потеряв штаны,
Убегает прочь Смыслократия.
Сила есть без ума, ум найдём где-нибудь!
Важно форму слепить демократии,
А потом голосов подкупим чуть-чуть,
Чтоб жилось хорошо ихней братии.
Опрокинулось море синее,
Облака подмяв да сырой волной…
Внук в гробу… Оцинкован весь…
Неженатым был… Не оставил след.
Прости, мой БОГ, порывы суеты!
Прости, мой БОГ, порывы суеты!
Когда мой мозг не ведает решения!
Избавь от всякой житейской маяты,
Так характерной для наших поколений.
Мы потеряли нить мышления отцов,
А нравственность дедов нам просто неизвестна,
И потому мы постоянно в образе птенцов,
Глотающих свой корм в боязни повседневной.
В нас нет природной храбрости птенцов,
Мы незаконнорожденные в пламени расколов и разбоя,
Мы потеряли кров и собственность отцов,
И это нас принизило до уровня изгоев.
Как нам собрать Отечество своё,
Разбросанное по морям и океанам?
Как возродить сознание моё,
Достойное мышленья великанов?
Как женщинам привить стремления богинь?
Как возродить их силу влияния на массы?
И как забыть казнённых системою княгинь,
На деньги от которых живут у нас сберкассы?
Прости, мой БОГ, что резок иногда!
Но жалко мне княгинь, под нож попавших!
Теперь повсюду вижу подряд одних рабынь,
А некоторых даже – до панели павших!
Мне тяжело на жизненном пути,
Пустая голова всё время просит порки,
Но невозможно этаким макаром жизнь вести,
С одной лишь целью – добиться хлебной корки!
Аристократ и плебей
Народ не понимает наследственных законов…
Ему всё можно сразу: и брага, и табак,
И бешеный разгул без всяческих препонов…
Но вот потом мозги работают не так.
Но то – простонародье, им всё плохое можно,
А вы – аристократ по древности корней,
Вы сохранять должны хорошее, что должно,
И быть примером вечным для всех простых людей.
Вы – главные хранители наследственных приличий
И генофонд народа обязаны стеречь,
Чтоб у простого люда снижался груз отличий
От благородных правил, что вы смогли сберечь.
Но что-то и народ вам тоже оставляет
И радует застойные и сонные умы,
И это нас к истории развития склоняет
И не даёт забыть обычай старины?
Потоком многих лет и поколений смены
В народе осаждается как золотой песок,
Крупицы истин высшей пробы – без измены —
Нам собирать пора на шёлковый платок.
Чтобы во цвете драгоценного подарка
Растить ребёнка на истории страны
И не позволить отуплять себя отравленной заваркой
На клевете и злобе враждебной стороны.
При демократии все овцы станут правы,
И поводырь у них становится овцой…
Вот где зараза для плохой забавы,
Где забивают гения животною толпой.
Так как же будем жить? Ведь что-то у нас свято!
Как нам идти в толпу и правду говорить?
Как объяснить, что все законы взяты
Не с потолка, а из тебя – потомок, которого растить.
Ох, как же тяжело приблизиться к народу
И говорить с ним запросто о детях, и судьбе,
И о мечтах его в любую непогоду,
Которые всегда близки тебе, ему и мне.
Верный пёс
Собака как-то странно лает,
Как бы кричит и подвывает…
И в редких криках грязной псины
Я слышу