Страна ему дала
За наше дело правое!
За ратные дела!
Победный марш…
Зловещий гул вползал в жилище,
Рвал летний сон, как простыню,
Внезапно тот фашистский хищник
Напал на Родину мою…
Дни отступления, как плети,
Ложились цепью якорной.
Лишь под Москвой буранный ветер
Победный марш сыграл впервой…
И был затем курган над Волгой,
Тугая Курская дуга –
Зарубки непростой дороги –
К Берлину шли издалека…
И над рейхстагом взвилось Знамя
И оглушительный салют,
Когда вермахт пал пред полками
Советскими – их так зовут!
Солдатам Великой Победы
За суету простите, ради Бога.
Мы все спешим…
О, знать бы лишь – куда?..
Давно остались позади дороги,
Где полыхала страшная беда…
Костюмы ваши – самые простые,
О подвигах – награды говорят.
Вы рядом – несгибаемо живые! –
Фронтовиков редеющий отряд…
За суету простите, Бога ради.
Нам мало вечности,
Чтоб подвиг оценить.
Раз в год отславословим на параде,
И продолжаем по-иному жить…
Анайкин Александр
Родился в 1948 году в Самаре, где безвыездно прожил всю жизнь, не считая срочной службы. Служил в Московском военном округе, в строительных частях, в качестве инструктора передовых методов труда. Говоря простым языком, работал преподавателем штукатурного дела, потому что имел строительное образование. Читал лекции по субботам, в остальные дни читал и писал статьи в ротную стенгазету и боевые листки. После службы окончил Куйбышевский плановый институт. Работал и на заводах Самары, и на стройках.
Печататься начал после развала СССР, в местных изданиях, и даже выпустил сборник стихов под названием «Глаза кошачьи». В данный момент на пенсии.
Публикуется в социальных сетях. Был принят в Союз писателей. Творческим стимулом является семья. Очень много стихов посвящено жене. Написано большое количество детских рассказов, весьма весёлых, которые хорошо воспринимаются детьми.
Никто, кроме нас
Мы сходим с небес, словно ангелы смерти,
Но мы не злодеи, вы в это поверьте.
Мы просто десантники, неба пехота,
И нам на земле, несомненно, вольготней.
Но что же поделать, такая уж служба,
Идём мы туда, где другие не сдюжат,
Где дерзость нужна с хладнокровием вкупе,
Где небо и ты, и, конечно же, купол,
С которым ты стропами связан надёжно,
Что держат в просторе тебя, как и должно.
И пусть ты паришь, словно ангел иль птица,
Задача твоя – на земле закрепиться
И сделать работу, которой гордиться
Ты сможешь пред сыном, а также собой,
Ведь память навечно запомнит тот бой.
Неважно, какой будет бой тот по счёту,
В котором ты дрался не ради почёта,
Не ради награды и славы не ради,
Не ради того, чтоб воспели в балладе.
Причина одна – ты десанта солдат,
А значит, воюешь, не глядя назад.
Вперёд и вперёд, без нытья и упрёка.
Такая судьба на военной дороге.
Никто ведь не справится лучше, чем ты,
Который идёт воевать с высоты.
Надёжные парни
Десантник, конечно, конечно, орёл,
Но всё-таки больше ишак.
Не думай, что это армейский прикол,
То прозы обыденный факт.
Для нас небеса лишь тропиночка в ад,
Хоть я не про смерть вам пою,
Ведь есть ещё буден тяжёлый расклад,
Далёких от жизни в раю.
Ни чёрт ни архангел не выдержат их,
На это способны лишь мы,
Ведь нас обучают остаться в живых,
Не клянча нам жизни взаймы.
Мы службу десантную тянем, как стропы,
Воздушные мы бурлаки.
От наших парней не услышите ропот,
В десант не идут слабаки.
О трудностях жизни не ноем, не плачем,
Не ждём от начальства поблажек.
И вот потому-то так много мы значим,
Что жизни не ищем мы глаже.
Мы просто простецки усердно ишачим,
Надёжность работой крепим.
И вот потому-то так много мы значим,
Что, даже ишача, совсем не брюзжим.
Не ноем, не плачем о трудностях жизни,
Поблажек не ждём для себя,
Надёжные парни, мы гордость Отчизны,
Что делают дело любя.
Трёхмерная война
Война в горах ведётся в сложном Трёхмерном пространстве.
Михаил Бобров Записки военного альпиниста.
Война трёхмерная в горах.
И в этом сложность.
Трёхмерен и солдатский страх.
Отбросим ложность.
Здесь враг внизу и над тобой,
Как у пилотов.
Ведёт на вертикали бой
И взвод, и рота.
Здесь нет развёрнутых атак,
Как на равнине.
В горах не сдюжит даже танк
В стальной гордыне.
Куда важнее ледоруб
И обувь-кошки,
И страховал чтоб верный друг,
Да без оплошки.
Такая вот она – война
Не на равнине.
От снега ярка, не бледна,
Как на картине.
И кровь здесь ярче в сотни раз.
А как иначе?
Но цвет не радостен для глаз.
Вот незадача.
Вертолётная легенда
Разряженный воздух горяч, как плита,
И скалы под нами грядой, как беда,
Всё стелются, стелются пастью зубастой
И серой ловушкой мелькают опасной.
Но что нам ущелье и камни, да пыль,
Мы сами легенда, слагай о нас быль,
Про наши вертушки, полёты в горах,
Про мужество наше и даже про страх.
Здесь нету бесстрашных, народ как народ,
Что в небе