Поёт в ночи! И мне не надоест
Его звучанья милый перебор —
Моей душе на радость, не в укор…
Волшебна ночь прекрасная в саду…
Немного жаль, что утром я уйду…
Полыхает закат, предвещающий ночь
Полыхает закат, предвещающий ночь.
Укрывает цветы набежавшая тень.
Молча думаю: кто мне сумеет помочь?
Может, ясный рассвет, что начнёт завтра день?
А минуты бегут всё быстрей и быстрей.
Я цепляюсь за них, не желая стареть.
Временной коридор, анфиладу дверей
Закрывает за мной вездесущая смерть.
Я совсем не пророк. Я простой человек.
Не спеша доживаю отпущенный век.
Что-то льёт по щекам…
Догорает костёр…
Все друзья мои там…
А я здесь… до сих пор…
Эх, судьба
Эх, Судьба, моя Судьба,
со свечой зажжённою…
«Ты куда меня ведёшь?» —
Взял шинель походную.
Затянул я ремешком
туже поясок
И пошёл с тобою в Мир,
чуть наискосок.
Нет тропинки, нет пути —
только направления…
«Как, Судьба, с тобой идти?
Рассчитывать на везение?»
И опять ответа нет,
Лишь вдалеке мерцает свет…
Лета тёплые дни
Лета последние тёплые дни
Август нам дарит, не требуя платы.
Люди грустят, и не только они —
Грустят и пустеют родные пенаты.
Яблони, груши отдали плоды.
На стёклах теплиц, как застывшие слёзы,
Капельки влаги, кристально чисты,
Похожи на льдинки, хотя нет мороза.
Утро встречает росой и прохладой.
Больше не слышен певун соловей.
К школе детишкам готовиться надо…
Где-то на севере клин журавлей
Начал вожак собирать не спеша…
Вечер, закат… тихо плачет душа…
Судьба
Она вошла без стука.
Села у окна.
Вроде не старуха.
Может, чья жена…
Пил я —
одиночество обмывал своё…
Если б знал заранее —
не пустил б её!
Посмотрела искоса,
щуря левый глаз.
Мятый был —
не выспался.
Пьяный в самый раз!
«Кто ты и зачем здесь?» —
выдавил вопрос.
«Я судьба», —
ответ мне был.
К стулу я прирос.
«Что же мне пророчится?» —
я спросил опять.
Больше пить не хочется.
Попытался встать.
«Протрезвеешь, выспишься,
с чаем посидим,
В голове проя́снится —
тогда поговорим», —
Слышу льдинки в голосе.
Спорить – не резон.
Как косой подрубленный,
повалился в сон.
Рук и ног не чувствую,
темнота в глазах…
Просто всё!
Не мудрствуя,
понял: дело – швах!
Целый, не калеченый,
только что немой…
Пусть судьбою меченный…
Главное – живой! —
Мысль стучала в голову:
утром – веселей!
Как проснешься,
наперво —
чай себе налей!
И слегка затеплилось
что-то вдруг в душе…
Как очнулся утречком,
глядь —
я в неглиже!
В простыню закутанный,
голый и босой…
Мысли вовсе спутаны…
Сам себе чужой…
А судьба-судьбинушка
в платье голубом
Ждёт меня чаёвничать,
сидя за столом…
Поэт
Хотел он истиной пронзить
Сердца любителей поэзии,
Но главное – остался жить.
Спасли укольчиком магнезии.
Мой за́мок
Мой за́мок был красив, хоть невысок.
В строительство вложил я всё, что мог.
Потратил много времени и сил,
А океан одной волной небрежно смыл.
Остался я в печали и тоске.
Построил я свой замок на песке.
Я и для стен использовал песок.
Бойницы окон оттеняли поясок.
А крыши башен, обрамляя главный шпиль,
Вполне конкретно создавали общий стиль.
Вот дети, помогая мне с песком,
Весь пляж песчаный истоптали босиком.
Дневное солнце, посылая нам тепло,
Сушило мокрый замок как могло.
Был день прекрасен. Ветер – ласков, свеж и тих.
Прошёл старик. Он был ужасен. Явно псих.
И, показав на тучку в небе, что вдали,
Сказал мне тихо: «Оглянись и посмотри.
К нам шторм идёт, высокая волна.
Она сломает и разрушит всё до дна».
Я не поверил. Был так ясен горизонт.
Дождя не ждал. Не брал я даже зонт.
Над этим старцем посмеялся, веселясь.
Вдруг тишина небес оборвалась
Так быстро, не успел я испугаться,
Не то чтобы собраться и подняться.
Волна горой и с гребнем, что был сед,
Прошлась по берегу, наделав много бед.
Исчез мой замок из чистейшего песка,
А я, конечно, тут же вспомнил старика.
Но он исчез, как призрак, как туман.
Волна ушла. Остался в ряби океан.
Детишки снова шумно мчались босиком.
Был чист песок, а замка след пропал на нём.
С тех пор внимательно смотрю на облака
И странных старцев я боюсь слегка…
Размышления на берегу моря
Закат был яростно тревожен,
Багровым светом опалён.
Бег облаков словно стреножен
И шумом моря опьянён.
На горизонте алый парус
Скользил, меняя силуэт.
Что у него вдали осталось?
Что впереди? Ответа нет.
Куда он с флагом на флагштоке
Направил свой неспешный бег?
Кто правит парусом в потоке:
Господь иль просто человек?
В лучах от солнца, на закате,
Вот он ушёл за горизонт.
А если дождик вдруг накатит,
Лежит в запасе прочный «зонт»?
И что там есть, за горизонтом?
Взглянуть бы, что ль, запасшись «зо́нтом».
Но проще здесь, на берегу.
Начнётся «дождь» – я убегу
Под крышу дома на пригорке
И что-нибудь прочту Егорке…
Узнать ответы не смогу,
Но свой покой я сберегу.
Осенний шторм