Толстяк кряхтит, держится за голову. Лист салата прилип ко лбу. Ситуация сюр, конечно. Куда смелость делась?
– Пошли нахрен отсюда. Ещё раз заявитесь сюда, сразу грохну, – пинаю стул, на котором сидит жирдяй. Ножка ломается и он падает.
– Да чё мы сделали? – пытается встать.
– Девку мою тронул. За такое могу руку отрезать, хочешь? – достаю нож. Мужик резко поднимается, глаза выпучил.
Сразу вспомнил Абая. История про Цыгана и отрезанные руки до сих пор ходит.
– Извини, я ж не знал, – заикается.
– Проваливай. И отбросов своих забери, – поворачиваюсь к девочке, стоит бледная. Смотрит на меня испуганно.
– Больше не тронут. И никто не тронет, поняла? – подхожу ближе.
От нее пахнет чем-то цветочным. Сладко, но не приторно. Приятно. Ксения. Давно это имя не встречал.
– Спасибо, – практически шепчет. – Обычно всем плевать.
Знаю. Мужики редко заступаются, боятся дроздов получить. Но мне терять нечего. Я ничего не боюсь.
– Не за что. Если проблемы будут, говори. Решим, – иду к своему столу.
Азамат всё это время смотрел за ситуацией. Пока не позову, никто не вмешивается. Либо пока обстановка не станет критичной.
Садимся, шашлык остыл, но жрать хочется. В кафе тишина. После драки Зуб не подходит, наводит порядки. Ксения не выходит в зал больше, хотя мне надо ещё мяса. Вместо нее подходит другая официантка.
– Ещё желаете что-то?
– Ксюша где? – вытираю рот салфеткой.
– В подсобке, – тушуется.
– Принеси ещё два шампура, – встаю на поиски Ксюши.
Нахрена оно мне надо? Но тянет. Испугалась что ли? Вроде не неженка. Хотя откуда мне знать, только увидел её. Вообще ничего не знаю о ней, а интересно. Зацепила, но чем?
Толкаю ногой дверь в маленькое помещение. При входе стоят ведра и швабры, за дверью что-то брякает. Ксюша сидит на коробке и держит себя за плечи.
– Нормально всё? – спрашиваю громче, чем хотел. Девчонка вскакивает испуганно, встаёт в позу, будто нападать собралась. Забавно.
– Нормально, – кивает.
– А не похоже, – подхожу ближе. Помещение и так маленькое, а с моими размерами, еле помещаюсь между стеллажами.
Ксюша смотрит в глаза, чуть хмурит брови. Волчонок. Такой взгляд у тех, кому нечего терять. Единственное, что у них есть – это они сами. Замечаю, что девчонка держит в руках зажигалку и сжимает кулак. Защищаться будет?
– Курить вредно, – киваю на зажигалку.
– Я не курю. Это так… память, – прячет руку за спину.
Рассматриваю Ксюшу слишком пристально, сам это понимаю. Но что-то в ней держит. Хочется смотреть и дальше. Потрогать бы ещё, но нет. Молодая слишком для меня. А я для нее слишком страшный.
– Вот и не кури. Увижу, пачку сожрать заставлю, поняла?
Ксюша почему-то улыбается и я замираю. Обычно на мои предупреждения в штаны ссут. А тут чего?
– Поняла, Батырхан.
В груди становится горячо. Меня редко называют полным именем. И никто не произносил его вот так. Приятно и непривычно.
– Откуда знаешь, кто я? – облокачиваюсь плечом на стеллаж.
– Так все знают, кто вы.
Ну да, было бы странно, если бы работники не знали, кто их крышует. Но всё равно я чувствую какой-то… Не знаю, что это. Трепет? Заболел походу, продуло в тачке.
– Иди, работай спокойно. Никто больше не тронет, я пообещал, помнишь?
– Да.
Ксюша хочет выйти, но я занимаю всё место в проходе. Маленькая она по сравнению со мной. Смотрит с немым вопросом, отойду ли я в сторону. А мне впадлу. Нравится её присутствие.
– Можно пройти? – спрашивает. Сделает ещё шаг и совсем близко будет.
– Ну, попробуй, – встаю спиной к стеллажу и она быстро проскальзывает мимо. Касается меня грудью, и я хочу поймать её за талию, но вовремя себя одергиваю. Не нужны мне эти проблемы. Это всё… не для меня.
Глава 3. Ксюша
Забегаю в туалет и брызгаю холодной водой в лицо. Этот мерзкий мужик, который ударил меня по ягодице, фу. Ненавижу таких «гостей». Ничего из себя не представляют, а думают, что короли жизни.
А Батыр… Вроде не такой ужасный, как про него говорили девочки. Бандит – сразу видно. Но заступился, а это такая редкость. Обычно такие как он пытаются зажать в углу и взять силой. Смотрю на себя в зеркало, глаза перепуганные. Я много что видела, но когда Батыр ударил их, труханула нормально так.
Пару дней назад, когда я только устраивалась, Зуб сразу сказал про Батыра и его людей. Что они крышуют это кафе, к ним надо относиться с особым почтением и вниманием. Нельзя, чтобы они долго ждали заказы. И лучше с Батыром не разговаривать, а то у него проблемы с головой и мало ли что он удумает. Возможно это всё правда, но пока что Батыр единственный, кто заступился за официантку. Вчера Катю три раза за грудь трогал гость и Зуб делал вид, что ничего не происходит.
Выхожу обратно в зал, кроме Батыра и мужчины, который пришел с ним, никого нет.
– Ксюш, отнеси шашлык им, – Вася ставит длинную тарелку с мясом и нарезанными овощами на барную стойку. Отношу за стол Батыра, стараюсь не разглядывать, но у него такая внешность, что глаза сами липнут. Мужчина невысокого роста, довольно широкий в плечах. В подсобке еле поместился между стеллажами. Похож на медведя. Ещё и хромает немного. Волосы черные, глаза раскосые. Слышала, что его ещё называют казахом, наверное, это из-за национальности. На лице нет живого места, всё в шрамах, горбинка носа немного смещена, будто нос сломан. Фактурный, конечно.
– Приятного аппетита, – хочу отойти, но Батыр поднимает взгляд и я будто прирастаю к полу.
– Спасибо, Ксюша, юбочка из плюша, – хрипло смеётся. – Сама ела?
– Эм… Да, конечно, – что за странные вопросы.
– Когда?
– Утром.
– А время, – достает телефон из кармана джинсов и нажимает на кнопку блокировки, – Близится к вечеру.
Что мне ответить? Что нет денег на лишнюю еду и приходится питаться один раз в день, в лучшем случае, два?
– Да, но я на работе, – стараюсь сохранять спокойствие, но его внимание выбивает из колеи. Какая ему разница, ела я сегодня или нет?
– Поешь, Ксю-ша. Не ходи голодной, – смотрит