Честно говоря, я не понимаю до конца его отношения ко мне. Да, нас связывают общие тайны, но… Дело в том, что иногда я чувствую в Яре чисто мужской интерес, но он умело прячет его и никогда не переходит границ дружбы.
Почему? Сейчас ведь между нами никто не стоит. Не то, чтобы я хотела переводить наши отношения на более близкий уровень, к мужчинам с тех пор я вообще не испытываю никакого интереса. Но Яр — другое дело. Он свой, близкий, и с Тёмой они отлично ладят. И если уж думать о том, чтобы ребёнок рос в нормальной семье, то Яр идеально подошёл бы на эту роль.
— Яр, у тебя кто-то есть? — решаюсь прояснить для себя ситуацию.
— Нет. Почему ты спрашиваешь?
— Не знаю, — пожимаю плечами. — Ты молодой, красивый мужчина. Тебе бы гулять и гулять, а ты проводишь свободное время с проблемной разведёнкой, — усмехаюсь нервно.
Яр хмурится.
— Спасибо, конечно, за “красивого мужчину”, но… В прошлой жизни у меня осталась девушка, — вздыхает. В его взгляде я отчётливо вижу тоску. — И она прекрасно живёт без меня.
— Понятно, — замолкаю.
Хотя понятно мне немного. Но очевидно, что эта тема неприятна Ярику, поэтому оставляю его в покое, не позволяя себе ковырять рану глубже.
— Ты тоже очень красивая, — с усмешкой толкает меня в бок Ярик. — Не переживай, найдём мы тебе мужа.
— Нет-нет! — поднимаю ладони. — В это болото я больше не сунусь. Вот мой главный и единственный мужчина, — глажу сына по головке. — Остальные мне не нужны.
— Я думаю, однажды ты изменишь своё мнение, — задумчиво выдаёт Яр. — Но в любом случае я уверен, всё будет у вас хорошо.
Я и сама себя всё время убеждаю, что справлюсь, и всё будет хорошо. Но что-то точит изнутри… И с каждым днём всё сильнее.
Две недели пролетают очень быстро.
В день возвращения Рокотова я дико нервничаю. Еще и Артём ведёт себя просто ужасно. На него иногда накатывает. Он пытается истериками добиться своего, а я этого очень не люблю и каждый раз теряюсь, когда сталкиваюсь с его не самым лёгким характером.
А ещё, за эти дни он привык носиться по всему дому и чувствует себя здесь маленьким хозяином. И я понятия не имею, как его угомонить, когда вернётся настоящий хозяин дома и потребует тишины и покоя.
В день прилёта Рокотова я вся как на иголках. Но до самой ночи хозяин дома так и не появляется.
Убираю приготовленную еду в холодильник и ложусь спать.
А ночью просыпаюсь от странного шума внизу. Приехал?
Скорее всего. Шум повторяется. Как будто что-то падает.
Надеваю халат поверх пижамы и потихоньку выглядываю из комнаты. Иду по коридору к лестнице. Замираю…
У бара стоит Рокотов со стаканом в одной руке и бутылкой в другой. Слегка пошатывается…
Он пьян… Но не это шокирует меня больше всего…
Меня пробивает ужасающее дежавю. Фигура мужчины в полутёмной гостиной до боли напоминает мне моего покойного мужа…
Глава 34
Я как будто переношусь в ту ночь, когда застала Диму вот таким же пьяным в нашем доме.
И сейчас мне кажется, он повернётся, заметит меня и зло рыкнет:
— Агния, скройся с глаз!
Но я, конечно же, не собираюсь ничего такого проверять и вообще напоминаю себе, что передо мной совершенно другой мужчина.
Прячусь в тень. Рокотов поворачивается и смотрит прямо на меня. Нет, я уверена, что в темноте он не может меня видеть, и тем не менее его взгляд как будто жжёт.
Пячусь назад, успеваю заскочить в свою спальню, когда замечаю, что мужчина начинает поднимается по лестнице.
Пытаюсь закрыть дверь на замок изнутри, но понимаю, что он не работает. Как будто его заклинило.
Отчего-то становится страшно. Выравниваю дыхание, уговаривая себя, что Рокотову я на фиг не нужна.
Но мороз по коже ползёт опять, когда я понимаю, что тяжёлые шаги замирают прямо около моей двери.
О Господи! Что ему нужно?
Хватаю с тумбочки увесистую статуэтку, поднимаю над головой.
Если он только посмеет…
Слышу за дверью его тяжёлое дыхание… шелест…
А потом всё затихает…
Прислушиваюсь ещё несколько минут.
Тишина.
Решаюсь аккуратно приоткрыть дверь… Выглядываю.
О чёрт! Рокотов сидит на полу рядом с моей дверью, привалившись спиной к стене. Глаза закрыты, дыхание ровное. Спит!
И что мне теперь делать?
Рассматриваю его в тусклом свете луны. Не могу понять чем, но он мне неуловимо напоминает Диму… Сердце колотится от страха. Я понимаю, что нужно уйти и оставить мужчину в покое, но… Не могу. Стою и смотрю на него. Какие-то забытые вибрации поднимаются в груди. Делаю шаг ближе…
Ты сходишь с ума, Агния, не иначе…
Присаживаюсь перед ним. Рубаха расстёгнута наполовину… Из-под неё виднеется татуировка… Ну вот и доказательство, что ты бредишь. У моего мужа никаких татуировок не было. Мне кажется, там языки пламени? Набираюсь храбрости, аккуратно подцепляю полу рубашки и отодвигаю её сильнее.
Оу! Сердце в огне? Как странно…
Уже хочу уйти, как вдруг крепкие мужские пальцы ловят меня за запястье.
Хочу вскрикнуть, но меня как будто парализует.
— Огонёк…, — вдруг шепчет мужчина невнятно. — Иди ко мне…
В ушах шумит…
Что? Что он сказал?
Но додумать я не успеваю… Мужчина притягивает меня к себе, укладывает на грудь властной рукой, утыкается носом мне в волосы, втягивает запах…
— Чёрт, как же ты пахнешь…
Руки его замирают на моей талии. И я уже готовлюсь заорать и начать брыкаться, но мужчина снова замирает, начиная ровно дышать, больше не предпринимая никаких действий.
Меня трясёт мелкая дрожь, я зажмуриваюсь. Секунды идут, но ничего не происходит…
Ещё через пару минут я выбираюсь из его объятий и прячусь в своей комнате…
Прикрываю плотно дверь, подпираю её стулом, ложусь в постель. Мне кажется, кожа у меня горит в тех местах, где касались его руки… Что за наваждение.
И этот его шёпот… Он назвал меня Огоньком, или мне послышалось?
Сейчас я уже не уверена.
Долго не могу уснуть.
А когда всё же удаётся, меня будит Тёмка ночным плачем. Укачиваю его.
И прежде чем снова лечь, выглядываю в коридор. Рокотова там уже нет.
А когда утром я спускаюсь на кухню, понимаю, что хозяин уже уехал…
А я остаюсь в совершенно растерянных чувствах.
Что это было ночью?
Сейчас при свете дня, всё случившееся кажется мне сном…
И тем не менее Рокотов теперь пугает меня ещё больше…
Глава 35
Следующие несколько дней Рокотова я почти не вижу. Он рано уезжает и поздно возвращается. За это время успеваю успокоиться и практически забыть о той ночи.
Но тревожные мысли всё равно гложут. Странный человек этот Рокотов. Очень странный. Я слежу за порядком в его доме, но до сих пор не понимаю зачем. Притом что он практически не бывает дома, протереть пыль один раз в неделю мог и какой-нибудь клининг. Рокотов вообще напоминает мне куда больше робота, чем живого человека. В его спальне всегда идеально застеленная постель, и даже вещи его в химчистку отвозит и привозит охрана. Я только развешиваю потом в шкаф чистые рубашки и костюмы.
И, честно признаться, главный источник беспорядка в этом доме — это мы с Артёмом. С маленьким ребёнком, особенно с таким характерным, невозможно поддерживать идеальную чистоту.
Вот и сейчас Тёма решил собирать конструктор прямо посреди гостиной, а на большой плазме потребовал мультики. И пока я мою окно на кухне, мне так даже удобнее, потому что я могу его видеть.
Заканчиваю с окном и иду менять воду в прачечную. Пока Артём увлёкся, решаю сразу закинуть в стирку полотенца.
А когда возвращаюсь в гостиную, я вдруг слышу голос Рокотова. Замираю поражённо.
Чёрт возьми, когда он вернулся? Прислушиваюсь и не верю своим ушам. А когда выхожу к ним, то глазам не верю тоже. Рокотов сидит на полу рядом с Тёмой и вместе с ним увлечённо собирает конструктор.
— Вот эту детальку надо поставить вот сюда, — терпеливо показывает Артёму.