Быстро выходит.
– И я… Прошу прощения, – передаю Соньку Тёме.
Бегу за женщиной своей.
Она стоит в темноте в спальне, хлюпает носом.
– Варюш, ты чего? – Обнимаю её мягко за плечи, притягивая к себе.
– Не знаю, – шепчет на выдохе.
– Почему плачешь?
– Не знаю.
– Рассказывай, – разворачиваю её к себе. Поднимаю лицо за подбородок. – Что не так?
– Всё так. Всё даже слишком так. И я иногда не могу поверить в то, что это правда.
– Верь. Правда.
– За что мне такой мужчина достался, а?
– Не знаю, – пожимаю плечами. – Мечта, да?
– Да. Жалко только, что детей он больше не хочет.
– Я хочу. Варюш, мы же это обсуждали. Чуть позже. Через год. Или два.
– Или шесть…
– Или шесть.
– Месяцев…
– Нет, – отрезаю. – Рановато, Варь.
– И что мне тогда с ним делать?
– С кем?
Роняет взгляд в пол. Поджимает губы.
– С ребёнком.
Ничего не понимаю. С каким, блин, ребёнком?
Иррационально напрягаюсь. Я не люблю ничего не понимать.
– Ва-а-арь?
Она качает головой, вытирает слёзы.
– Сташевский, ты вроде гений, а такой дурачок иногда… Ребёнок.
– Ну?
– У нас. Будет. Ребёнок.
Мне кажется, что время замедляет ход. Или это я впадаю в какую-то прострацию, потому что и звуки вокруг, и цвета – всё это меркнет на короткое мгновение, а потом взрывается миллионами оттенков.
Весь этот шквал врезается мне в голову, вытесняя оттуда все мысли до единой.
Я сейчас не гений ни разу. Я дурак конченый.
И улыбка на моих губах такая же – дурацкая и безумная немного.
– Ты шутишь?
– Ну стала бы я с таким шутить? – Возмущённо. – Ты ещё спроси, твой ли он!
А я… Нет, вот тут я не дурак. И я знаю, что мой, потому что в Варе уверен на тысячу процентов.
Оседаю медленно к её ногам, сгребаю её колени, зарываясь в них лицом.
– Женщина… Мне тебя сам Бог послал.
Варя мягко перебирает пальцами мои волосы.
– Нас столкнули небеса.
Варя, делая шаг назад, опускается на один уровень со мной. Укладывает лицо на моё плечо.
– Там ужин, – шепчет.
– Знаю…
– Надо идти.
– Сейчас пойдём. Дай переварить…
– Так значит, ты рад?
А я не могу отыскать в себе слов, чтобы описать, что чувствую.
Потому что когда я вдруг решил, что я самый счастливый мужик на свете, какой-то добряк сверху подкинул мне ещё один повод для счастья.
И он такой необъятный, что в меня это всё просто не умещается.
– Варь, я люблю тебя. И всегда буду.
– И я тебя люблю.
– Спасибо.
– Спасибо? – Тихо смеётся. – За что?
– За семью, Варь. За семью.
Она думает, что я их спас.
Но все мы прекрасно знаем, как на самом деле звучит эта история.
Это они меня спасли. Приняли в свою стаю. Им нечего было отдавать, но они всё равно щедро делились.
Теплом.
Искренностью.
Любовью.
Состраданием.
И я, стоя на коленях перед этой женщиной, клянусь быть её верным защитником и храбрым воином. Во имя нашей стаи. До самого конца наших дней…