Он посмотрел в глаза и сказал:
— Теперь ты — моя жена.
— А ты — мой муж.
Зарема уже утирала слёзы.
Я сидела за своим свадебным столом, с тёплым светом ламп, с людьми, которых люблю, с мужем, который держал мою ладонь под скатертью, и понимала: жизнь настоящая — это не про блеск. А про силу. Про память. Про боль, которую пережили. Про то, как поднимаемся, с разбитым сердцем, и всё равно идём.
И если повезло — встречаем своего человека.
Не идеального.
Но родного.