— Мне очень надо, вы не понимаете! — уже не сдерживаю себя.
— Аль, что случилось?
О нет, ну почему ты до сих пор не уехал?
— Ян, не до тебя, правда, — отмахиваюсь от него, и, кажется, Никита становится ещё горячее.
Прикусываю губу, и из меня вылетает стон. Достаю телефон и набираю скорую.
— Зачем тебе скорая?
Отмахиваюсь. Слушаю гудки, и у меня в этот момент сердце застывает в груди. Но телефон подозрительно замолкает. Отдергиваю руку и смотрю на потухший экран.
— Да блин
— Аль, что случилось?
Р-р-р-р-р-р-р, прилип!
— У сына температура, мне скорая нужна!
Перенаправляю злость в адрес Багирова. Ну а что он ко мне лезет? Мы вроде уже попрощались.
— Высокая?
— Багиров, а ты что, переквалифицировался в педиатра?
Я понимаю, что меня несет, но страх за моего малыша пропускает разряды по всему телу.
Ян обхватывает меня за предплечья, и мы сталкиваемся взглядами.
— Для начала успокойся, твоя паника не идет на пользу ребенку. Я отвезу в больницу, у меня машина на парковке. Слышишь? Жди тут! И никуда не звони. Я помогу!
Его голос доносится словно сквозь туман, но я киваю. Если учесть, что мой телефон сдох, то куда мне звонить и с чего? С тапочка?
Ян хватает мой чемодан и быстрым шагом покидает вокзал. Никитка просыпается и ожидаемо начинает капризничать.
— Да, малыш, заболел, мой сладкий. Сейчас поедем к врачу, он тебя посмотрит и все-все вылечит.
2.
Ян возвращается довольно быстро и ведет нас с Никиткой к машине.
— У него было уже такое? — изучает спящего ребенка.
Мотаю головой.
— Куда лучше отвезти вас?
Очередной вопрос ставит меня в тупик, потому что я понятия не имею, какая детская тут хорошая. Мы же с Никиткой с самого рождения были в другом городе, и я не знаю ни одного детского специалиста отсюда.
Прикусываю губу, а Багиров недовольно сводит брови.
— А какие тут есть платные клиники? — осторожно интересуюсь.
Ян дергает плечом.
— Я откуда могу знать, у меня же нет детей, Аль, — и снова я слышу в его голосе какую-то скрытую горечь.
Мне же не могло во второй раз показаться? Тут же вспоминаю ту самую Вику и их желание завести ребенка. Интересно... удалось? Но ясно одно, Багиров стал как-то внимательнее к детям, хотя, когда мы только познакомились, он был знатным сухарем, лишний раз не поможет. А тут готов пожертвовать всеми своими делами и отвезти нас.
Никитка начинает хныкать, а у меня в груди все застывает. Целую его в лобик и пытаюсь успокоить шепотом. Усаживаюсь на заднее сидение, Ян — за руль, и в салоне зависает молчание. Только всхлипы Никитки разбавляют тишину.
— Сейчас, малыш.
Ян выдыхает и тянется за телефоном. Что-то внимательно читает, пока я укачиваю сына. Стоит только перестать раскачиваться, Никитка сразу начинает хныкать, и этот его тихий плач заставляет меня стискивать зубы, чтобы самой не зареветь.
Все вылетает из головы, оставляя единственную мысль: успокоить и защитить своего ребенка.
— Жаропонижающее есть? — доносится голос Яна.
Вздрагиваю и поднимаю на него удивленный взгляд. Он перечитывает что-то на экране.
— Аль, тут написано, что надо жар сбивать, если температура выше тридцати восьми и пяти. У тебя есть что-то, что уберет температуру в таком возрасте?
— перебираю мысленно все свои вещи, — да, есть, там, в чемодане.
Показываю на багажник, куда Багиров загрузил наши вещи.
— Отлично, давай.
Потом он осекается и поджимает губы.
— Где найти там?
— А... ты собрался рыться в моих вещах? — удивленно моргаю.
Он выдыхает и качает головой.
— Аль, мне плевать на твои вещи, я думаю, что нужно все же дать лекарство твоему сыну, чтобы ему стало легче.
— Никите.
— Что? — вздергивает бровь Багиров.
— Его Никита зовут.
Сама не понимаю, зачем Яну имя моего ребёнка, но мне не нравится, когда о сыне говорят вот так, без имени.
— Хорошо, надо помочь Никите. Думаю, мне проще найти лекарство, чем тебе сейчас вылезать с ребенком и рыться в чемодане.
И тут он снова удивляет меня спокойствием и рассудительностью. Кошусь на его сосредоточенное лицо, на темный взгляд, который направлен на меня, и мысленно соглашаюсь с его доводами.
— Давай, Спичка, включайся в разговор.
— Там сумочка такая прозрачная на замочке. Там все лекарства, — запинаюсь, но мне удается ему объяснить, что и где искать.
Он кивает и выходит на улицу. Тут же небо пронзает молния и тучи разражаются ливнем.
Багиров втягивает голову в плечи, кофта становится моментально мокрой, с волос течет, но он скрывается под багажником.
Слышу, как вжикает молния чемодана. Он какое-то время молча перебирает мои вещи, а я стараюсь не думать о том, что он там может увидеть. Трусики? Да и плевать. Мне важнее здоровье малыша, но мысли настолько растеклись желе, что я не могу ни одну ухватить за хвост и начать уже действовать.
— Вот это, Аль? — он протягивает сумочку, и я дрожащими пальцами сжимаю её.
— Да, Ян. Оно.
Багиров возвращается в салон и стряхивает воду. Настраивает климат, и в машине становится заметно теплее.
— Тоже простудишься, - бормочу на автомате, отмеряя нужное количество жаропонижающего. — Б-боже, — губы стучат от волнения, — я первый раз ему даю лекарство.
Перехватываю в зеркале удивленный взгляд Багирова.
— Он не болел?
Мотаю головой.
— Ему всего три месяца, Ян.
— Три месяца... — эхом повторяет и снова ненадолго погружается в свои мысли. —Сейчас будем выяснять, куда нам ехать.
Открывает карту, вбивает что-то и усердно изучает, поджав губы. Я же чувствую, как Никитка становится прохладнее, и меня это немного успокаивает.
— Ты так четко все делаешь. У тебя точно нет ребенка?
Багиров дёргается, словно я ударила его, и глаза темнеют. Невольно ерзаю по сидению, пока во мне крепнет уверенность, что я сказала что-то лишнее и больное.
— Нет у меня детей, Аль. Просто включаю голову. Так, вот, детская больница, и есть стационар.
— Стационар? — шепчу, ощущаю, как у меня из-под ног уходит опора. — Думаешь, ему нужен стационар?
Конечно же, глупо спрашивать это у человека, который сам не имеет детей. Но я, скорее, просто