Двигатель лодки гудит подо мной, ровный и уверенный, жестокий контраст с бурей, бушующей внутри меня. Я понятия не имею, куда мы плывем. Понятия не имею, что будет дальше.
Все, что я знаю — я застряла с ним.
И есть большой шанс, что он никогда меня не отпустит.
— Я тебя ненавижу, — шепчу я, слова едва слышны за ветром, так тихо, что не уверена, слышит ли он.
Но затем, не сбиваясь с ритма, он отвечает — спокойно, непоколебимо, уверенно:
— Можешь ненавидеть меня сколько хочешь, но, по крайней мере, ты будешь жива, чтобы это делать.
9 месяцев назад
Эзра целует меня так, будто боится, что я исчезну.
Не сразу. Сначала это медленно, его губы едва касаются моих, будто он смакует момент, прежде чем сдаться. Будто пытается убедить себя, что может не торопиться.
Не может.
Потому что в ту секунду, когда я запускаю пальцы в его волосы, он срывается.
Его руки сжимают мою талию, притягивая ближе, его тело прижимается к моему, будто он хочет впечататься в мою кожу. Я позволяю ему. Я всегда позволяю ему.
Потому что я люблю его.
Я не говорю этого. Это не так работает. Мы не произносим вслух вещи, которые делают это реальным, делают это чем-то большим. Но я чувствую это каждый раз, когда он касается меня, каждый раз, когда смотрит на меня так, будто запоминает каждую линию и веснушку на моем лице.
Интересно, знает ли он, что я тоже его запоминаю.
Его губы перемещаются к моей челюсти, затем ниже, его дыхание теплое на моей шее. Я вздрагиваю, пальцы сильнее сжимаются на его голове, и я чувствую, как он улыбается мне в кожу.
— Ты прекрасна, — бормочет он, будто это секрет.
Я закрываю глаза, позволяя себе утонуть в нем.
— Я знаю.
Эзра усмехается, тихо, едва слышно, и я чувствую это в груди. Он никогда не любил меня вслух, но это есть, в том, как он держит меня, в том, как позволяет себе смеяться рядом со мной, будто это безопасно.
Я не прошу о большем.
Потому что в ту секунду, когда я это сделаю, он отстранится.
Так что вместо этого я позволяю моменту длиться. Позволяю себе притворяться, что у этого нет срока годности.
Потому что я не умею любить его наполовину.
И я не знаю, как оставить его.
Но, может, мне и не нужно.
Может, я могу просто плыть по течению.
5
Мне, БЛЯТЬ, КОНЕЦ
ЭЗРА
На острове тихо — пугающе тихо.
Сигроув в это время года не блещет красотой: его берега истрепаны безжалостными океанскими ветрами, а небо затянуто тусклой, бесконечной серостью. Для большинства людей это унылое место — маленькое, изолированное, без соседей, без проплывающих мимо лодок и уж точно без любопытных туристов.
Но для меня? Оно идеально.
Место нетронутое. Беззаботное. Забытое остальным миром.
Может, если бы ветер не был таким жестоким, настойчивым, будто пытается прогнать чужаков обратно на материк — было бы еще лучше.
Но если бы я мог оставить Круз здесь, только для себя, навсегда?
Я бы оставил.
Зима в Сигроуве неумолима. Безжалостна. Тот холод, что проникает в душу и остается там.
В редкие дни, когда нет дождя, туман наступает такой густой, что не видно дальше нескольких шагов, превращая мир в туманное, приглушенное сновидение. Океан никогда не спокоен — всегда неспокоен, всегда ревет, будто хочет что-то сказать, да некому слушать.
Изредка выпадает снег. Но он никогда не задерживается — лишь мимолетная пыльца, которую едва успеваешь оценить, как она уже тает в мокрую кашу.
И все же я люблю это.
В этом есть что-то дикое, необузданное, будто это место существует полностью на своих условиях, равнодушное к чьим-либо ожиданиям. Без извинений — просто само собой.
Но да, я бы обошелся без ветра, ворующего мою шапку каждые пять минут. И без вечно сырых ботинок, сколько бы раз я ни ставил их сушиться к огню.
Маяк возвышается над скалистым берегом, его присутствие одновременно неколебимо и выветрено, стоя на страже единственного, почти разрушенного коттеджа, приютившегося в его тени. А дальше — мили и мили темной, безжалостной воды, простирающиеся во всех направлениях, насколько хватает глаз.
Он изолирован. Дикий. Безжалостен.
Это именно то, что мне нужно.
Я бывал здесь много раз, но никогда вот так. Никогда с кем-то еще. И уж точно никогда с великолепной заложницей.
Этот остров не нов для меня. Я знал о нем годами — одна из скрытых баз «Ассамблеи», место, где заключались сделки в темноте и перемещались грузы без следа. Трафик, контрабанда, тихие операции, никогда не попадавшие в новости, но формировавшие мир способами, которые большинство людей никогда не поймут.
Я приезжал сюда раньше, пожимал руки опасным людям и ходил по этим берегам, будто я неприкасаемый. Потому что таким и был.
Но сейчас? Сейчас все по-другому.
Потому что она здесь.
Она не принадлежит этому миру — даже близко. И все же я втянул ее в него, привязал к нему так, что уже не отмотать назад.
Я никогда не планировал возвращаться сюда вот так. Но в этот раз дело не в бизнесе. Дело в ней.
Круз спит на диване, спутанный клубок конечностей и хмурый взгляд даже в бессознательном состоянии.
Она красива той красотой, что подкрадывается незаметно, дикой и бескомпромиссной.
Дело не только в ее высоких скулах или полных губах, хотя они определенно действуют на меня.
Дело в том, как она движется, будто ей все равно, смотрит мир или нет, и в том, как она говорит именно то, что думает, без фильтров, без колебаний.
Она беспорядочная и упрямая, и настолько чертовски живая, что все остальное кажется тусклым в сравнении.
Даже сейчас, с ее темными вьющимися волосами, представляющими собой катастрофу, и наполовину снятым носком, я не могу отвести взгляд.
Она — хаос, обернутый в красоту, вся огонь и острота и нежность, о которой она сама не подозревает.
А я — конченый придурок.
Я просто надеюсь, что смогу вытащить из нее немного этой нежности со временем, потому что я не был на принимающей стороне уже довольно давно.
Я бы солгал, если бы сказал, что меня не привлекают ее острые углы так же сильно, как и мягкость, которую она так старается скрыть. В ее огне есть что-то опьяняющее, в том, как она не колеблясь скалит зубы, плюется ядом, когда ее загоняют