Я выскальзываю из кровати как можно тише, стараясь не разбудить его, и хватаю самую чистую одежду, которую могу найти.
Горячая вода — роскошь, по которой я даже не осознавала, как скучала, пока не встаю под душ. Корка последних нескольких дней смывается с меня, тепло пропитывает кожу, и впервые с тех пор, как я сюда попала, я снова чувствую себя человеком.
К тому времени, как я выхожу, я чувствую себя легче, физически и эмоционально. Я вытираю волосы полотенцем и направляюсь на кухню, решив сделать то, чего не делала целую вечность: приготовить еду.
Это мелочь, но кажется правильным. Способ позаботиться о нем так, как он заботился обо мне.
Я промываю рис в помятой металлической кастрюле, кручу зерна пальцами, пока вода не становится мутной. Требуется несколько промывок, прежде чем она становится почти прозрачной, а затем я ставлю ее на плиту с достаточным количеством воды, чтобы он пропарился. Никаких измерений, только интуиция и надежда, что я все не испорчу.
Пока рис доходит, я переключаю внимание на фасоль. Она замачивалась со вчерашнего вечера, и когда я сливаю воду, запах становится землистым, привычным. Я высыпаю ее в кастрюлю с небольшим количеством воды, и кипение заполняет тишину вокруг меня. Несколько щепоток соли, капелька чего-то отдаленно острого из одной из немногих уцелевших банок со специями — и они начинают набирать тепло, размягчаясь от жара.
Это медленный процесс, который заставляет меня сосредоточиться, держать руки занятыми, пока мой разум отказывается успокаиваться.
Я была так уверена в том, кто такой Эзра, когда мы сюда попали. Опасный. Холодный. Расчетливый. Но сейчас… сейчас я не так в этом уверена.
Я помешиваю фасоль, наблюдая, как она слегка разваривается, загустевая во что-то, похожее на настоящую еду.
Я не могу перестать думать обо всем, что он рассказал мне прошлой ночью — о том, что он пережил, что сделал, потому что у него не было выбора.
Он все еще опасен — это нельзя отрицать.
Но он также и кое-что другое.
Кто-то другой.
Кто-то, кто слишком много видел, слишком много сделал, но все еще отказывается позволить этому сломать себя.
Кто-то, кто рискнул всем, чтобы защитить меня.
Я сосредотачиваюсь на том, чтобы разрыхлить рис вилкой, наблюдая, как пар вьется в воздухе, пытаясь отогнать мысли. Но бесполезно.
Потому что правда в том, что я не знаю, что пугает меня больше — идея, что Эзра именно тот, кем я его считала.
Или возможность, что он нечто большее.
Мои чувства к нему изменились, верно? Я не знаю, когда это случилось. Может, во время шторма, может, даже до этого.
Но это здесь, неоспоримое и неослабевающее.
Его тьма меня не пугает. Меня ужасает то, как сильно я хочу шагнуть в нее.
Я так погружена в свои мысли, что не слышу, как он входит. Только когда чувствую его руки на своей талии, его твердое тело, прижимающееся ко мне сзади, я понимаю, что он проснулся.
— Доброе утро, — бормочет он, голос хриплый со сна.
Сначала я напрягаюсь, испугавшись, но затем расслабляюсь, откидываясь на него.
— Доброе утро.
Его губы касаются моей шеи.
— Ты рано встала, — говорит он, его руки скользят вниз, останавливаясь на моих бедрах.
Заставлять кого-то чувствовать себя так с утра пораньше должно быть незаконно.
— Ты выглядел так, будто тебе нужен был сон, — мягко говорю я, возвращая внимание к плите. — Решила приготовить завтрак.
Он мычит, его губы задерживаются на моей коже.
— Я мог бы привыкнуть к этому, — говорит он, и в его тоне есть что-то — что-то теплое и дразнящее — отчего мое сердце пропускает удар.
Я не отвечаю. Не могу. Потому что если отвечу, могу сказать то, в чем еще не готова признаться.
Я тоже могла бы привыкнуть к этому.
Вместо этого я сосредотачиваюсь на еде, пытаясь игнорировать, как его присутствие зажигает мою кожу.
Но все бесполезно.
Он везде — его тепло, его запах, его голос — и я никогда не хочу, чтобы он отпускал.
Он наклоняется, кладя подбородок мне на плечо, наблюдая, как я мешаю бобы в кастрюле.
— Это приятно, — говорит он, и в его голосе мягкость, которая задевает что-то глубоко внутри меня.
— Это просто рис и бобы, — бормочу я, но моя кожа горит.
— Неважно, — говорит он. — Чувствуется… нормальным.
Нормальным.
Слово бьет сильнее, чем я ожидала, и я понимаю, как сильно я тоже жаждала этого.
Момента, когда хаос отступает, и мы просто два человека на кухне, готовящие завтрак.
— Ты скучаешь по этому? — спрашиваю я, прежде чем успеваю себя остановить.
— По чему?
— По нормальности.
Он молчит мгновение, и я чувствую, как он двигается позади меня, его руки слегка сжимаются на моей талии.
— Не думаю, что у меня это когда-либо было по-настоящему, — признает он, голос едва громче шепота. — Я жду, позволяя тишине растянуться, надеясь, что он ее заполнит. И он заполняет. — Утра, когда я был маленьким, больше походили на закрытые двери и приглушенные голоса, чем на мать, готовящую у плиты, — продолжает он. — Завтрак был тем, что я мог схватить перед уходом. А ужин… если отца не было дома, было тихо. Если он был… — Он замолкает, но я слышу так много в его молчании.
Мои пальцы находят его руки, лежащие на моем животе, гладят его костяшки.
— Звучит одиноко.
Он издает невеселый смешок.
— Так и было. Но я не знал ничего другого. — Еще одна пауза. — Не намного лучше стало, когда я вырос. Отношения — если их вообще можно так назвать — всегда были поверхностными. Люди не задерживались, и я их не просил. — Он сжимает меня крепче. — Никто никогда не заботился настолько.
Я сглатываю ком в горле.
— Это неправда.
Он выдыхает, тепло его дыхания касается моей шеи.
— Может, сейчас нет. — Он прижимается медленным, затяжным поцелуем к моему плечу, и когда снова говорит, его голос еще тише. — Но ты понимаешь, почему для меня это по-другому.
Я понимаю.
Я поворачиваю голову, чтобы посмотреть на него, и уязвимость в его глазах заставляет мое сердце сжиматься.
— Ты заслуживаешь узнать, что такое нормальность, — говорю я.
Его взгляд задерживается на моем, что-то проходит между нами.
— Может быть, — мягко говорит он, и в этом мелькает что-то — надежда, может быть, — от чего в груди все переворачивается.
Мы едим вместе за маленьким