Чертовски невменяемо…
Чертовски невменяемо и остро
Глядят глаза у оттепели пришлой.
И между ней и небом третьим лишним
Раскинул город мокнущие кости.
На поводке оголодавших веток
Привязаны, как тощие борзые,
Деревья, одичавшие и злые,
Упёртые в небесные просветы.
И стены изливаются на землю
Остатками немых радиоточек,
И каждый проходящий обесточен,
Сведён с ума, зависим и бесцелен.
И день достаёт из каких-то своих закромов…
И день достаёт из каких-то своих закромов
Чудесные запахи кофе, зимы, пирогов,
Пуховый платок и бумажный цветок на иконе,
И хрупкое кружево снега на детской ладони.
И бабушка, словно носатый смешной снеговик,
Купает в сугробе молдавский цветной половик.
А в сонной квартире в углу есть магический веник,
Темнеет смола на ветвях у стареющей ели,
Игрушки и звёзды, сменившие координаты,
Уложены бережно в самую мягкую вату.
Осыпались сказки, и полный дождя коробок
Теперь отправляется сладко дремать в уголок.
И день достаёт из каких-то своих закромов
Кусочки волшебного детства, халдейских даров:
Потёртое кресло, лохматого злого кота
И куклу в серванте, застывшую там навсегда.
И мир так надёжен, и столько всего он сулит!
И что происходит – задумано лишь для любви.
Октябрь светел
Октябрь светел, флаги и ключи
На городских воротах ходит ищет.
И свой закат от горького кострища
Пока еще не в силах отличить.
Почти укрыта влажная земля,
Напитанная будто сладким чаем,
И воздух в октябре необычаен —
Грибная смесь со вкусом миндаля.
Октябрь – пряность, пестрый алфавит:
Анис, корица, звездочки шафрана
И дымкой от небесного кальяна
Засушенный на клумбе аконит.
Такая в переулках тишина,
Что кажется – уже перед уходом,
Окидывая дом хозяйским взором,
Октябрь вспоминает имена.
Этот август
Этот август будет не мальчиком, но мужчиной,
Другом, старателем, золотцем, половиной,
С головой, несомненно, в чем-то повинной.
Да бог с ней, в этом особый смак.
Будет смотреть с прищуром хитрый малый,
Бродить по садам, задворкам, сердцам, вокзалам,
Пить с кем попало и ночевать с кем попало,
В кармане таскать коньяк.
Этот август умеет крепко брать за запястье,
Водить на маяк, дышать в унисон, сбываться,
Падать к ногам, тянуть в полумраке снасти,
Наматывать на кулак,
Стоять по колено в рассветных молочных водах
Милым юнцом, языческим грозным богом.
Время застынет, нападает яблок много,
И потечет смола.
Этот август придет, обнимет руками склоны,
Разный: дождливый, жаркий, уже влюбленный,
Качающий берега, корабли, понтоны,
Ястреба ставящий на крыло.
Будут звенеть стрекозы, и ляжет платье
Прямо в подсолнухи, в солнечные объятия.
Август, какой он разный, его не хватит,
Время ему не по росту – всегда мало.
Когда однажды…
Когда однажды разжимаешь пальцы,
Прислушиваясь к отголоскам боли,
Боясь, что это было слишком просто —
Открыть глаза, вдохнуть холодный воздух,
Обжечь гортань, закашляться от спазма
И счастья в каждой нежной альвеоле,
То прорастаешь в небо, как апостол,
Как строгая струна, прямая хорда.
И тянешься за вдруг спокойным пульсом
Хрустящими больными позвонками,
Не веря в остановку, землю, точку,
В кольцо, где начертали: «Всё проходит,
Пройдёт и это», смутно осязая
Свой новый берег, твердь его и камень.
И повод жить теперь предельно прочен —
Печать богов, скрепляющая ордер.
А жена его выла, выла…
А жена его выла, выла в сто голосов,
Сто собачьих смертей сулила и сто костров.
Только был его шаг размашист и светел взор.
Пожелавший волю всегда умножает скорбь.
По нему ли седые травы в степи горят,
За околицу вдовы выйдут ли колдовать?
На озёрах ведьма ликом что медь и мёд.
Никакой молитвой не победить её.
И пускай руке никогда бы не знать меча,
Лучше ржавый серп, овраги да молочай,
Лунь-трава у дуба, молнией что сожжён,
Лишь бы пахла зельем ласковая ладонь.
И пускай по следу жгут ввечеру огни,
На кровавом небе скроется птичий клин,
Брат наточит нож, покачнётся в хмельном седле,
Нет озёрной ведьмы теперь никого милей.
…Как подуют ветры, высушат чернозём,
Заметет снегами тропы вокруг озёр.
Подземка
Спускайся в царство звуков и морфем,
Простых решений, чисел, линий, схем,
Подземный институт бездушных правил.
Купи жетон и выбери свой путь,
«Не прислоняйся», не дыши, не будь,
Останься частью пластика и стали.
Спускайся вниз, оглохни и смотри
На сумрачный цепляющий ретрит
Из множества прямых, причин и следствий,
Заложников неведомой игры,
Ведущей в параллельные миры,
Которым никогда не пересечься.
Так прост геометрический маршрут,
Где ты не ждёшь и где тебя не ждут,
Но все и вся преследуют друг друга.
Смотри перед собой и замечай
Простые числа, литеры, печать —
Отмычку заколдованного круга.
Запомнишь их – и можно получить
Пароль на выход, тайные ключи,
Количество шагов и переходов;
И бог тоннелей Чёрный Недосып
Тебе накинет лишние часы
Свободы наверху – иди, расходуй!
Валерий Бутов
Родился 29 сентября 1940 года в селе Песчаное Павлодарской области.
В 1960 году окончил Пермское военное авиационно-техническое училище. Участник Карибского кризиса 1962 г., воин-интернационалист. В 1964 году по состоянию здоровья был демобилизован из рядов Советской армии. С 1964 года жил в Минске, работал токарем, наладчиком автоматических линий, мастером на производстве и мастером ОТК