Себе подобрали из кошечек мисс,
и, как захотят, подзывают: «Кис-кис…»
Так получился наследственный пост.
Мышек гоняют все те, кто подрос.
Завидная жизнь – без печали, тревоги.
Хотелось такую судьбу очень многим:
Не только котам и безродным собакам,
но даже бомжам человеческим всяким.
Жаль, должности нет для бродяжек бездомных
в покоях дворца королевских огромных.
Расписано всё по уставу дворца,
а сказочка наша дошла до конца.
Детская сказочка. Есть ли в ней суть?
Прочти и попробуй в себя заглянуть.
Уходила душа
Ледяное морозное небо, звёзд мерцающих хоровод.
Их босыми ногами касаясь, уходила душа от невзгод.
С каждым шагом ей было легче,
Хоть мороз, обнимая, крепчал.
Было ей уже недалече.
Кто-то в белом её встречал…
Берега, берега
Берега, берега, где родился и жил;
Берега, берега, где любил и дружил;
Берега, берега… Уносила река
Мою память и жизнь на века, на века…
Не вернуть те года, что умчала река…
Берега, берега… Но замёрзла река…
Нескончаемый снег завалил берега…
На друзей, что ушли, не гляжу свысока —
Нас теченьем несёт бурной жизни река…
Я вернулся назад, и грущу я слегка:
В жизни есть берега, но сменилась река…
Я дошёл до неё сквозь жару и снега,
Да весла не поднять – ослабела рука…
Ответ хмурому оптимисту
Вилкой в селёдку… Погода – нытьё…
Сахар в чаёк… По садам вороньё…
Осень… Грибы – надоело сбирать…
В бане любимая – пару поддать!
Знать бы, где истина в жизни сидит…
Фальшь плюс очки – мне туда путь закрыт!
Лезет на ум лишь смешная стезя…
Водки бы выпить… До бани – нельзя!
Чаем восполним потливости пар…
Печка дымит – не схватить бы угар!
Страх – патология жизни навек…
Червь я земной или всё ж человек?
Чаю попью, посижу голышом.
Может быть, мысли придут о большом…
Извечная тема: обыденность, скука…
Хотелось бы знать, что нам скажет наука…
Залезть в интернет, поискать, почитать,
Да только жена мне командует: «Спать!»
Попили чаёк, плюс квасочку мне кружка.
Сходил на горшок и упал на подушку.
«Прости», – прошептал обстоятельствам жизни.
Решил: коль живёшь – то живи, а не кисни!
А Оптимисту, что с хмурым лицом,
Большое спасибо! Живи молодцом!
О кружеве стиха
Сплетённым ловко кружевом стиха
Хотелось удивить и позабавить.
Сама собой идея не плоха,
Но не смогла она мои стихи прославить.
«Печатать в интернете – ни к чему», —
Сказал сосед, мои читая строчки.
Не виделось мне смысла самому —
Стихи оставил просто на листочке.
И всё, что сочинялось по ночам,
Писал при свете маленькой лампадки,
А рифмы, что подобны кирпичам,
Стеной укладывал я в тоненькой тетрадке.
Рассчитывал я, что вот выстрою свой дом
И книжкой напечатаю потом.
Есть сложности сейчас с изданьем книг —
Их не читают! Замысел поник.
Но только я идею не оставлю!
Соседей развлеку и позабавлю!
Я вновь сижу с огарочком свечи,
Чтоб записать, что вызрело в ночи…
Слова ложились в строчки на листок
Легко, красиво и непринуждённо
Слова ложились в строчки на листок.
А критики спокойно, хладнокровно
Стих разбирали каждый, кто как мог.
Их суть стиха затрагивала мало,
Ценили форму, рифму, шаг и слог —
И, ударенья путая упрямо,
Всё разобрав, рассыпали в песок.
И автора, как шкодного мальчишку,
Хлестали веником по голым телесам:
Издать задумал, видите ли, книжку,
Решил поэтом стать он, видите ли, сам.
Оценим стих, разложим и распишем:
Хорей и ямб использовал иль нет,
Какие окончанья в строчках слышим —
И скажем, он поэт иль не поэт!
Что мысли, зашифрованные в строчки,
Торчат из жизни, как в болоте кочки.
По ним шагать, чтоб не тонуть в трясине,
Пытались многие от века и поныне.
Их ценность понимаем повремённо:
Сегодня – важно! Завтра – незаконно!
Коль стихотворчество возносится в науку,
Стихов прочтенье вызывает только скуку.
И присуждают премии и звания
По критиков оценке и признанию.
Ну, кто там провоцирует издателя,
Себя изображая как писателя?
Ответит ли читатель на вопрос?
Да! Сочинял, но до рецензий не дорос,
Ругая жвачку из затёртых вечных слов,
Когда рифмуют бесконечно: кровь – любовь!
Я не знаю, возможно, я – погибший поэт!
Я не знаю, возможно,
я – погибший поэт!
Меня совесть тревожит,
ну а я её – нет.
Я живу по указам
своей строгой жены.
Не исполнил приказа —
сразу чувство вины.
Мол, лентяй, и бездельник,
и пустой стихоплёт.
Каждый день – понедельник.
Выходной не даёт.
Не покошены травы.
Не доставлен навоз.
Чтоб разбрызгать отраву,
подключи-ка насос.
И не вздумай хвататься
за тетрадку и ручку.
Я пытаюсь сдержаться,
не попасть в нахлобучку.
Только ночь остаётся
мне для слов из души.
И когда удаётся,
я кричу ей: «Спеши!
Продиктуй, что хотела
мне сегодня сказать!»
А она уж забыла
и отправилась спать…
Критически о собственном творчестве
Сырые стихи. Не жуётся «морковка».
Слова подбираются вроде бы ловко.
Да ловкости той на простую копейку.
Наполнив водою садовую лейку,
Так куст поливают упорно, неспешно,
А в целом всё смотрится просто потешно.
Ну, льётся вода, и на