Неожиданно сердце сжимается в комок и пропускает удар. Взгляд цепляется за знакомую мощную фигуру.
Сердце бахает, как колокол. Так часто, что даже больно. Уши закладывает от пульсации крови. Душа подскакивает к горлу, замирает и срывается куда-то в район пяток, захлебываясь в крови и болезненных воспоминаниях.
Мужчина слегка поворачивается, рассматривает фотографию, единственный портрет на выставке, и я убеждаюсь, что это точно он.
Мой бывший муж.
И сейчас Даян Османов дотошно разглядывает фотографию собственной дочери.
- Даян! - в суету моих мыслей врывается высокий женский голос.
И в следующее мгновение на его шее виснет длинноногая блондинка в коротком черном платье. Слава Богу, не Ангелина, его бывшая. Хотя…Мало ли, может, он все ещё тайком с ней встречается. Мне до этого давно нет никакого дела.
- Я так рада, что ты смог всё-таки приехать, - доносится до меня ее воркование, пропитанное сиропом.
- Я старался.
Вздрагиваю от его мягкого голоса, который столько месяцев снился мне ночами. Который одинокими вечерами пыталась воспроизводить и горько плакала, когда понимала, что он начинает стираться из памяти.
Столько лет прошло, а по телу до сих пор проносится дрожь, сотрясающая все тело с головы до пят, и гордым строем маршируют мурашки.
Но в тот же момент меня выворачивает от боли, когда понимаю, что Османов старался ради нее. Что рядом с ним другая. Обнимает, целует. Наверно, также обводит пальцем сеточку вен перед сном.
Конечно, прошло почти четыре года, и наверняка Даян снова смог полюбить. Не жить же ему монахом из-за того, что у нас не могло получиться настоящей семьи.
- Мира.…, - моего локтя осторожно касается Нина и обеспокоенно пытается заглянуть в мое лицо.
Но я никак не реагирую. И продолжаю наблюдать украдкой. Как воровка. Как нищенка, которая пытается урвать у богатых хоть немного еды.
- Даян! - к Османову подходит молодая пара, и мужчина хлопает его по плечу. - Не ожидали тебя тут увидеть. А мы стоим гадаем: ты, не ты.
- Вот, занесло, - хмыкает бывший муж, кривясь в своей фирменной ухмылке. Он все такой же красивый. Все также крепко дружит со спортом, даже, кажется, стал шире в плечах. Бывший муж одет неформально: без пиджака и галстука, с двумя расстегнутыми верхними пуговицами, откуда выглядывает бронзовая кожа, из чего я делаю вывод, что он недавно вернулся из отпуска. Рукава рубашки закатаны и обнажают сеточку вен, которые я любила обводить пальцем, лежа в теплом коконе этих рук…
Даян бросает очередной взгляд на фото моей Бусинки. Нашей дочери. Сощуривается. Присматривается. Детально изучает. Как будто…ищет знакомые черты.
Так, Мира, стоп! Хватит себя накручивать!
Даян никак не может узнать в этой фотографии двухлетней давности собственную дочь, потому что именно на этом фото их немного. Выделяются только круглые зеленые омуты. Правда, не такие яркие, как у ее отца.
А вот сейчас….Моя маленькая Бусинка просто копия своего папы.
Звук разбитого стекла и тихий вскрик заставляет всех четверых повернуть головы в мою сторону.
И лишь спустя три секунды, когда ладонь начинает нестерпимо жечь и пульсировать от боли, понимаю, что это я разбила бокал. Сжала слишком сильно, и стекло лопнуло, вонзившись в кожу. А осколки разлетелись по всему кафельному полу. Как и мое сердце четыре года назад.
Нина начинает суетиться вокруг меня, достает откуда-то салфетки и пытается остановить кровь и посмотреть, не попали ли осколки в рану.
Но мне абсолютно плевать.
Время замирает. Останавливается, как по мановению волшебной палочки в фильме про маленького волшебника.
Есть только я и Даян.
Обжигающий взгляд глаза в глаза.
Сердце, что бьется о ребра, как птица в клетке, захлебываясь в волнении и тоске.
И мой судорожный шумный вздох, когда я отчетливо вижу, как в невероятно зеленых глазах удивление и шок сменяет острая, как кайенский перец, ненависть.
Глава 2
Мирослава
Его взгляд душит. Колючей проволокой обматывается вокруг шеи, причиняя практически физическую боль.
Но Даян имеет полное право меня ненавидеть. Четыре года назад я разрушила его политическую карьеру, и ему пришлось сложить полномочия мэра, даже толком в них не вступив. Из-за меня его имя ещё долго полоскали в СМИ и социальных сетях.
- Мира, - Нина осторожно касается моего локтя, загораживая Османова и тем самым разрывая наш зрительный контакт. Щелкает пальцами перед моим лицом, привлекая внимание. - Мира, ау, что случилось? Почему этот мужчина так на тебя смотрит?
- Это мой бывший муж, - выдыхаю, морщась, когда подруга немного сдавливает порез. - Ой-ей!
- Прости, прости, - Нина дует и вскидывает на меня круглые глаза, которые грозятся вылезти из орбит. - Погоди. Так ты сказала…бывший муж? - подруга, как в замедленной съемке оборачивается и во все глаза разглядывает Даяна. Мечется по его лицу, стреляет в фотографию двухлетней давности. Резко разворачивается обратно и выдыхает: - Это он - отец Дарины?!
Отшатываюсь от нее как от прокаженной. Меня как будто кипятком ошпарили. Сердце колотится навылет, а от страха начинает тошнить.
- Тише ты! Нет! У Дарины нет отца! Она только моя!
- Но…
- Простите, - пока мы переговаривались с Ниной, девушка Даяна оказалась прямо за ее спиной. - Это же вы Мирослава Слуцкая? Фотограф и организатор выставки?
Все внутренности покрываются инеем. Кровь стынет в жилах.
Господи, слышала ли она про Бусинку? Слышала ли вообще хоть что-нибудь?!
Как бойцовская собака вцепляюсь в лицо девушки бывшего мужа. Пытаюсь найти хоть какое-то подтверждение своим страхам.
Но вижу лишь восторг и искреннюю улыбку. Как будто я - суперзвезда.
- Вообще-то организатор выставки моя подруга Нина, а я - да, тот самый фотограф.
- Класс! - девушка хлопает в ладоши и прыгает на месте. - Я так рада лично с вами познакомиться. Вы знаете, я ваш давний фанат. Все ваши фотографии к постам в соцсетях до дыр рассмотрела. И сегодня две фотографии купила для дома. Они потрясающие. Как будто сразу переносишься в то место, что на фотографии. Они…с душой у вас. И сразу становится понятна фраза «Красота в глазах смотрящего…».
На меня грусть накатывает…
Несколько лет назад один мужчина, который сделал эту мечту возможной, сказал примерно также…
- Здравствуй, Мира, - от низкого, с хрипотцой голоса подошедшего Даяна по телу прокатывается волна мурашек. Некоторые части моего тела реагируют мгновенно, и это невозможно скрыть от окружающих.
Первое, куда