Я не была шокирована тем, что услышала от отца. Я знала, что так и будет. Но у меня была крохотная надежда, что удастся убедить папу.
- Сейчас больше ценятся невесты с образованием, отец, посмотри, что пишут в твоей любимой газете.
Я подала ему выпуск, который так тщательно хранила. Прямо на первой странице главного республиканского издания была статья о том, каких невест выбирают лучшие женихи столицы.
А дальше – интервью президента, которого отец знал лично и очень уважал. И президент тоже говорил об образовании.
- Что ж… И где же ты хочешь учиться? На кого?
- Я бы хотела изучать историю и культуру, потом можно работать…
- Работать ты никогда не будешь. Но учиться… ладно, пока твой будущий муж всё равно не готов тебя забрать.
Так я узнала, что, оказывается, у меня есть жених, что я уже сговорена.
А еще я одержала небольшую победу – поступила в республиканский университет на факультет культурологии.
Меня возил туда водитель, забирал тоже он. У меня практически не было личного времени, я не могла встречаться с однокурсницами, у меня почти не было подруг, но это всё равно была свобода.
Свобода, которая закончилась, когда я училась на третьем курсе.
- Это Осман, твой будущий муж.
Глава 4
- Алия…
Голос его звучит глухо. Или это просто потому, что я закрыла уши?
Мне не нужно ничего от него. Я хочу, чтобы он ушёл. Навсегда ушёл.
Совсем.
Я не ненавижу его. Нет.
Во мне нет ненависти.
Мне просто всё равно.
Мне теперь вообще всё равно, что со мной будет.
- Алия, девочка моя… маленькая… Прости меня. Я виноват перед тобой.
Его слова сквозь слой ваты как будто слышу.
Но даже так не хочу!
Не хочу слышать.
Не хочу слушать.
Ничего не хочу.
Пусть он провалится ко всем демонам, с которыми он живёт. Пусть убирается в преисподнюю. Прочь.
- Аля…
Сердце сжимается.
Аля.
Зачем он произносит это имя? Зачем так говорит?
Алей меня мама звала.
И тётя Зуля.
И он… в ту ночь.
Одну единственную настоящую ночь.
Нет. Не хочу о ней помнить. Не буду.
Хочу забыть.
- Аля… девочка моя… - его тихий, низкий шёпот пробирает до мурашек.
Нет. Не надо.
С трудом поднимаю ставшую такой лёгкой голову и засовываю её под подушку.
Темнота.
Тишина.
Он, возможно, что-то еще говорит. Но я не слышу.
Я проваливаюсь в эту блаженную, оглушающую тишину.
Плохо только то, что сразу накатывают воспоминания.
Осман.
Наше знакомство.
Первая встреча.
Я ничего о нём не знала, ну, почти ничего. Только имя и фамилию.
Осман Булатов. И то, что он глаза очень сильного и богатого клана.
- С ним считаются.
- Почему же он хочет меня? – я спросила тогда у отца без всякой задней мысли.
Просто искренне не понимала, если Осман Булатов такой серьёзный мужчина, то зачем ему я? Он ведь может взять любую, а я…
Кто я такая? Да, я красивая, но не яркой, не броской красотой, скорее нежной, и это мне самой нравилось.
Во мне не было страсти. И я думала, что я скорее спокойная в этом плане.
Не фригидная, нет – о, да, такие слова, наверное, не должна знать благопристойная кавказская девушка, но я знала. Нет, я не была фригидной. Просто как-то чувствовала, что для меня секс и страсть в отношениях не будут на первом месте.
Если бы я могла выбирать сама, то я бы выбрала такого же мужчину. Спокойного, семейного, умного, воспитанного, не красавца, и не слишком богатого. Простого парня. Такого бы выбрала я.
И уж точно я не стала бы выбирать темпераментного горца.
Да еще и очень богатого, властного темпераментного горца.
И я была уверена, что такой мужчина не выберет меня!
Мне казалось, что мужчина, которого описывал отец не мог удовлетвориться такой девушкой как я. Никак. Я не для таких. И они не для меня.
Но отец тогда посмотрел на меня, презрительно усмехнулся.
- Почему бы ему не хотеть тебя? Ты моя дочь! Ты из клана Юсуповых.
Значит, Осман просто захотел дочь Юсупова? И ему плевать какая я?
А если бы я была страшная? Полная? Или чересчур худая? Если бы я была глупая? Ненормальная?
Вспоминаю своего брата, того, который живёт в горах в изоляции. Что, если бы я была такая как он?
Тогда я на самом деле почему-то не думала, что Осману может быть всё равно.
Плевать.
Ему просто плевать.
Ему нужен мой отец в союзники. Вот и всё.
Мне не хотелось так думать.
И уж, конечно, я даже представить не могла, что у Османа Булатова на меня свои планы.
Что я нужна даже не как ширма, не как дочь своего отца, которая принесёт в его дом какие-то ценности, связи, активы.
Я нужна как трофей.
Потешить его эго.
Унизить меня, тем самым унижая память моей матери.
Я не могла этого понять тогда. Я не знала.
Я просто приняла то, что у меня появился жених. Вернее, был и раньше, но теперь готов был забрать меня насовсем.
Я только надеялась, что сумею убедить мужа дать мне закончить университет. Тогда мне это казалось важным. Важнее, чем всё остальное.
Знать бы, что всё повернётся вот так…
Горько усмехаюсь, прижимая к бритой голове подушку.
И что бы я сделала? Сбежала? Куда?
У меня ведь даже документов на руках не было! Когда я поступала мой паспорт и школьный аттестат в универ возила бабушка. У меня не было денег. Никаких накоплений. Всё, что я тратила с карты очень тщательно проверялось и учитывалось.
Нет, отец не был скрягой. Он одевал меня в брендовые вещи, у меня были дорогие сумки, обувь, одежда из бутиков.
У меня не было ничего своего.
Даже трусы и бюстгальтеры для меня выбирала помощница отца.
И косметику.
И средства для ухода.
Меня возили на маникюр и на другие процедуры, которые считали нужными.
Я была марионеткой в доме отца.
Послушной. Бессловесной. Бесправной.
Я надеялась, что в доме мужа будет иначе.
Увы…
Но когда я впервые увидела будущего мужа я думала совсем о другом.
Я покраснела, стала похожа на маки из Избербаша.
Осман был красивым, очень красивым мужчиной.
У меня всё сжалось