А затем он проводит долгую, медленную линию языком от входа до клитора, моя голова падает на подушку, и я вообще не могу связно мыслить.
Это его план? Привезти меня на этот остров и вытрахать из меня всю дурь до подчинения? Если так, это работает.
Два толстых пальца изгибаются внутри меня, и он рычит от того, как моя киска сжимается вокруг них. Я не утруждаю себя сдерживать стон, срывающийся с губ. Он всегда умел подвести меня к краю быстрее, чем кто-либо другой.
Включая меня саму.
Его свободная рука забирается под край моей футболки. Я не ношу лифчик, потому что, ну, он не привез запасных. Интересно, почему бы это.
Он играет с моим соском, и я трусь о его лицо. На этот раз стонет он. Я знаю, это комбинация всех способов, которыми он касается меня сейчас, но именно звук, идущий из глубины его груди, и вид того, как он трется членом о матрас в поисках облегчения — будто он получает от этого не меньше моего — сотрясают мое тело дрожью.
Он не останавливается, пока я не начинаю уползать от него, физически не в силах вынести еще секунду его пытки.
Он ползет обратно по моему телу, как та змея, которой он и является, и я наконец прихожу в себя.
— Мы не будем трахаться, — говорю я бесстрастно.
Но он даже не вздрагивает от слов, которые должны были быть пощечиной.
Он просто целует мой лоб. Висок. Щеку. Уголок рта, так близко к моим губам, что я почти поворачиваю голову, только чтобы попробовать себя на нем.
Но затем он отстраняется, встает, поправляет свой толстый член в штанах, будто он сейчас не так похотлив, как я знаю.
— Что бы ни было достаточно для тебя, достаточно и для меня.
Это все, что он говорит, прежде чем повернуться и уйти.
Потеря его присутствия в комнате почти невыносима.
Но еще более невыносимо то, что когда я наконец отрываю себя от кровати, чтобы натянуть одну из огромных футболок Эзры для сна и выхожу на кухню заварить чай, я слышу его в душе… и судя по звукам, ему точно было недостаточно.
Он стонет от удовольствия, так громко, что я слышу с кухни, и как бы громко ни била вода в душе, думаю, он, наверное, оставил дверь открытой специально, чтобы я слышала.
Потому что он знает, что я буду это представлять.
Потому что он этого хочет.
Жар покалывает затылок, моя хватка на стойке усиливается, пока я заставляю себя сосредоточиться на чем угодно другом — на тусклом гуле холодильника, на слабом скрипе старых труб.
Но бесполезно.
Картина уже там, врезалась в сознание, непрошеная и невозможная для игнорирования.
Мои руки дрожат, пока я наливаю воду в кружку, и я отступаю обратно в спальню, чтобы выпить ее перед сном.
Последняя мысль перед тем, как наконец заснуть — что я не уверена, что чего-то, что он дает, когда-либо будет достаточно.
Если есть что-то, чего я всегда буду хотеть больше, независимо от обстоятельств, так это его.
В коттедже тихо, единственный звук — слабое потрескивание догорающего в очаге огня, доносящееся через открытую дверь спальни.
Я открываю глаза, голова еще кружится от остатков беспокойного сна, и обнаруживаю себя окутанной теплом.
Рука Эзры тяжело лежит на моей талии, его тело прижато к моему.
Его дыхание ровное, тихие струйки воздуха касаются моего затылка.
Жар от камина в сочетании с тяжестью его присутствия не дает пошевелиться.
Не дает думать.
Не дает дышать.
Я должна оттолкнуть его.
Я должна быть в ярости, что он так близко ко мне без разрешения. Он спал на диване каждую ночь с тех пор, как мы здесь, так что я не понимаю, почему он принял это решение сейчас.
Что бы ни случилось между нами несколько часов назад, это не значит, что я хочу такого.
Но вместо этого я остаюсь совершенно неподвижной, мой взгляд прикован к пляшущим в камине языкам пламени, видимым через открытую дверь спальни.
Потому что правда в том, что мое тело узнает его раньше, чем мой разум успевает запротестовать.
Потому что, несмотря ни на что, несмотря на гнев и недоверие, это самое естественное в мире.
Потому что часть меня не хочет покидать этот кокон тепла, который он создал вокруг меня.
Мои глаза скользят вниз по его груди, частично обнаженной там, где одеяло сползло. Мерцающий свет пляшет на его коже, освещая клеймо, выжженное на ней, извилистые линии рубцовой ткани, тянущиеся по твердым мышцам, резко выделяющиеся на фоне жара его кожи. Это отметина, которая всегда меня тревожила, что-то жестокое и преднамеренное, рана, ставшая постоянной.
Я замечала ее раньше, но не понимала, что она значит. Помню, как спросила в первый раз, как он едва взглянул на меня, отмахнувшись, будто это пустяк. «Мой отец был психом», — пробормотал он, прежде чем увести разговор в другую сторону. Его тон ясно дал понять, что это все, что он готов мне дать.
К тому времени я привыкла к его уклончивости. Привыкла к тому, как он перенаправляет разговор, закрывая двери прежде, чем я успеваю их открыть. И я позволяла ему. Я никогда не давила, не допытывалась, потому что тогда я думала, что держать его рядом означает не просить слишком многого. Я думала, что если дать ему пространство, если подождать, он, возможно, когда-нибудь впустит меня.
Но теперь, зная все об «Ассамблее», о той власти и насилии, что движутся в тени, формируя жизни, хотите вы того или нет, пазл начинает складываться.
Медленное, тревожное чувство закручивается в животе, и прежде чем я успеваю себя остановить, мои пальцы тянутся к приподнятым линиям клейма.
Я ожидаю, что он вздрогнет, отодвинется, как всегда, когда кто-то подходит слишком близко. Но нет.
Вместо этого он шевелится, его вдох прерывает тишину, дыхание перехватывает. Его глаза распахиваются, тяжелые со сна.
Он застает меня на полпути, моя рука застыла на его груди. Жар исходит от его кожи, но я едва чувствую его из-за напряжения, сгустившего пространство между нами.
Мгновение мы оба молчим.
Воздух густой, заряженный, гудящий.
— Это… клеймо, — тихо говорю я, будто констатация очевидного как-то сделает этот момент менее опасным, менее интимным.
Его взгляд не дрожит, не отводится от моего. Он позволяет мне смотреть. Позволяет касаться.
— Верно.
Его голос ровен, бесстрастен. Будто он решил, что теперь — наконец — он