Я с глубоким отвращением разжимаю пальцы, ослабляя стальные тиски, и делаю шаг назад.
Виталик судорожно сглатывает, нервно одергивая съехавшую разгрузку.
— Блять, Громов, да ты реально поехавший! — выплевывает он, отряхиваясь так, словно к нему только что прикоснулся прокаженный. — Господи, сходи в церковь! Может, бесов из тебя выгонят, больной ублюдок!
Он разворачивается и, злобно матерясь сквозь зубы, уходит к водительской двери. Хлопает дверцей так, что бронированная машина вздрагивает всем корпусом.
Я остаюсь стоять один, игнорируя бьющие по лицу осадки. Мой взгляд моментально возвращается к той самой кирпичной арке, отчаянно цепляясь за серые текстуры спального района. Но там уже никого нет. Маленькая, порочная англичанка растворилась в городской суете, оставив после себя лишь фантом ядовито-розового цвета.
Теперь внутри меня бьется только одна маниакальная потребность: поскорее вернуться в свою берлогу, чтобы снова найти ее там. На моих экранах. В моей полной, безраздельной власти.
* * *
С ноутбука на меня смотрит ее новый рисунок. Еще более откровенный, чем до этого.
Чем-то похожий на меня, но недостаточно. Это я могу ей простить. Но усища пририсовала она знатные.
Но одно бесило меня до чертиков. Дилетантски отрисованный ствол табельного «Макарова» в кобуре резанул по моему профессиональному эго с такой силой, что пальцы сами вбили вновь пароль от криптокошелька. Я швырнул ей эти баксы вместе с хлестким, коротким приказом.
И она подчинилась. Исправила всё до последней грани.
Эта больная игра затягивает меня, проникая в самые темные, нетронутые углы моего подсознания.
На центральном мониторе вспыхивает интерфейс ее рабочего стола, а в углу — трансляция с веб-камеры. Она сидит перед экраном, нервно закусив припухшую губу, и ее тонкие пальцы с остервенением бьют по клавиатуре. Прямо на моих глазах, буква за буквой, рождается новая глава.
— Ну что ж, безымянный офицер из старой книжки... — хрипло произношу я, неотрывно следя за бегающим курсором на ее мониторе. — Видимо, тебе придется подождать. На сцену выходит тяжелая артиллерия.
Она печатает яростно, без остановок, словно находясь в трансе. Я поддаюсь вперед всем корпусом, упираясь локтями в стол, и вместе с ней вчитываюсь в рождающийся текст. С каждой строчкой кровь всё быстрее бежит по венам, собираясь в паху.
«...Я чувствовала на себе его пронзительный взгляд еще до того, как он шагнул ко мне. Вся его массивная фигура, закованная в черный камуфляж, излучала чистую, бескомпромиссную угрозу. Мужчина возвышался надо мной, подавляя волю одним своим присутствием. Он стянул перчатку. На его лице, украшенном грубой щетиной и жесткими усами, играл оскал палача. Он точно знал, что загнал меня в угол...»
Блять.
Каждое напечатанное ею слово бьет наотмашь, проникая прямо под кожу. Она описывает меня так детально, словно читает мои собственные мысли.
«...Его огромная ладонь легла на мою шею, жестко заставляя поднять голову. "Кто разрешал тебе смотреть на меня, девочка?" — пророкотал его низкий бас, пробирая до самых костей. В его тоне не было вопроса. Там был только приговор...»
— Ты играешь с огнем, англичанка, — шепчу я пересохшими губами, гипнотизируя мерцающие строчки.
Она бросает мне открытый вызов. Она пишет это специально для меня, провоцируя того самого анонима, который заставил ее перерисовать пистолет. И теперь я просто обязан показать ей, что реальность, с которой она так жаждет столкнуться, бывает куда жестче любых выдуманных книжных фантазий.
Глава 6
Эмма
«Я ощущала его тяжелое, сбитое дыхание сквозь плотную ткань балаклавы. Я не успела даже вскрикнуть — он бескомпромиссно перекинул меня через свои массивные бедра, лицом вниз, тотально подавляя любое сопротивление. Широкий взмах огромной ладони, и обжигающий, отрезвляющий удар опустился на мои ягодицы:
— Ты плохая девочка. Скажи, чья ты?»
Фух. Пальцы буквально сводит судорогой от бешеного ритма, суставы ноют, но остановиться сейчас — настоящее преступление против самой себя. Вдохновение захлестывает сознание девятым валом, снося любые внутренние барьеры. Я просто обязана выплеснуть этот жар на экран!
«— Т-твоя плохая девочка... — униженно заскулила я, пока его пальцы издевательски очерчивали пылающую кожу. А затем он безжалостно вцепился в узкую полоску стрингов, натягивая ткань до предела. Грубое кружево жестко врезалось в мою мокрую плоть, заставляя бедра непроизвольно дергаться. Но когда в мою размягченную податливость бесцеремонно уперлось твердое дуло...
— Н-нет!
— Не дергайся, детка. Это всего лишь Глок 17. Тебе как раз хватит его длины».
Всё. Выдох.
Я отталкиваюсь от столешницы, чувствуя, как грудная клетка тяжело вздымается под тонкой тканью майки. Лицо горит, словно я сама только что побывала в руках этого безжалостного фантома, распятая на его коленях. Влезаю босыми ступнями в пушистые розовые тапочки и лениво, по-кошачьи, шлепаю на крошечную кухню.
Привычным движением вставляю стик в айкос. Глубокая затяжка. Густой пар обжигает гортань, слегка притупляя мои эмоции и возвращая меня в осязаемую реальность. Заливаю кипятком листья зеленого чая с перечной мятой. Тепло расходится по телу, смешиваясь с тем самым сытым жаром творческого экстаза.
Я обхватываю горячую кружку ладонями и с улыбкой оглядываю преобразившуюся конуру. Мой личный парадокс. В своей голове я конструирую самые грязные сценарии подчинения, а в реальности — выстраиваю вокруг себя инфантильный, кукольный уют.
Я изгнала из этой съемной квартиры всю гнетущую советскую серость. По стенам теперь струится мягкое, теплое мерцание развешанных гирлянд. Мрачный бордовый ковер, который так раздражал меня в первый день, уступил место пушистому паласу цвета фуксия — в его ворс так приятно зарываться пальцами ног. Новое постельное белье на кровати, милые ночники по углам комнаты, нежная розовая керамическая посуда, купленная на первые крупные донаты.
Я опускаюсь обратно в рабочее кресло, подтягивая к себе кружку с обжигающим чаем. Внутри всё мурчит от сытого, кошачьего удовлетворения. Но прежде чем снова вонзить пальцы в клавиатуру, я решаю пробежаться взглядом по последним напечатанным строкам. Оценить масштаб бедствия и градус порока, так сказать.
«...— Н-нет!
— Не дергайся, детка. Это всего лишь Пернач. Тебе как раз хватит его длины».
Уголки моих губ всё еще приподняты в самодовольной ухмылке. Так, вроде неплохо...
Стоп.
Что?
Улыбка стирается с лица, словно ее жестко смахнули грубой наждачной бумагой.
Я перечитываю абзац еще раз. Медленно. Впиваясь в каждый пиксель на мониторе.
«...Это всего лишь Пернач...»
Я... я была готова поклясться собственной жизнью, что написала «Глок 17». Мой мозг генерировал именно этот ствол, мои руки уверенно отбивали эту чертову западную аббревиатуру! Я перечитываю текст