— Почему связь пропала? — спросил я. — Что там происходит?
— Глушилки, — Миха пожал плечом, здоровым. — Мощные. Военного класса. Накрывают весь сектор. Ни один сигнал не проходит, ни туда, ни обратно.
— Кто их поставил?
— Те же, кто держит базу.
— И кто её держит?
Миха смотрел на меня. Долго, пристально. Я видел, как в его глазах мелькает что-то похожее на расчёт. Он взвешивал, что сказать и что оставить при себе. Козыри в рукаве на чёрный день.
— Я скажу, — произнёс он наконец. — Но не сейчас. Сначала ты меня вытащишь.
— Ты не в том положении, чтобы ставить условия.
— Нет? — кривая усмешка. — Вояка, ты можешь меня убить. Можешь пытать. Можешь делать что угодно. Но информация останется в моей голове. А когда я сдохну, она сдохнет вместе со мной. И ты никогда не узнаешь, что с тем, кого ты ищешь.
Что… откуда он знает?
Глава 7
Главное не подать вида, что меня заинтересовала эта информация. Нельзя давать ему козыри, на которые можно давить. Лучше спокойно расспросить об обстановке на «Восток-5».
Троодон вновь начал скрести свинцовый ящик изнутри, давая о себе знать.
Миха дёрнул головой в сторону звука. Глаза расширились, ноздри затрепетали.
— Что это? — голос его был хриплый, настороженный.
— Неважно, — я шагнул в сторону, загораживая ящик собой. — Ты начал рассказывать. Свои взяли базу. Кто именно?
Миха облизнул губы. Взгляд метнулся ко мне, потом обратно к источнику звука, потом снова ко мне. Я видел, как работает его мозг. Как он пытается понять, что я скрываю. Как прикидывает, можно ли это использовать.
— Слушай, вояка… — он снова попытался приподняться на локте. Здоровая рука упёрлась в стол, помогая телу. — Может, сначала глянем, что там шуршит? А то мало ли…
— Говори.
— Я серьёзно. Если там какая-нибудь тварь забралась…
— Говори, — повторил я. Ствол пистолета качнулся, напоминая об угрозе. — Кто взял «Восток-5»?
Миха выдохнул. Откинулся обратно на стол. Посмотрел в потолок, будто собираясь с мыслями.
— Люди из Корпорации, — сказал он. — Но не обычные. Особые. Те, про кого не пишут в отчётах.
— Конкретнее.
— Их называют «Семья», — он произнёс это слово так, будто оно было написано с большой буквы. С благоговением и страхом одновременно. — Закрытая группа внутри «РосКосмоНедра». Свои люди на всех уровнях. От грузчиков до директоров.
— Чем занимаются?
— Всем, что приносит деньги. — Миха усмехнулся, криво и болезненно. — Чёрный рынок. Контрабанда. Браконьерство. Торговля органами, химией, редкими минералами. Всё, что официально запрещено, неофициально идёт через них.
Я переваривал информацию.
«Семья». Закрытая группа. Свои люди на всех уровнях. Это объясняло многое. Как база могла замолчать без официальной реакции Корпорации. Также можно было организовать блокаду с глушилками военного класса. Выходит груз поступал регулярно, без проверок и вопросов.
Не внешний враг. Внутренний.
— Зачем им «Восток-5»? — спросил я.
— Праймий, — Миха произнёс это слово с придыханием. — Там под базой нашли новую жилу. Огромную. Такую, что всё, что добыли за пятьдесят лет, покажется мелочью. «Семья» узнала первой. И решила прибрать к рукам до того, как это попадёт в официальные отчёты.
Праймий. Минерал, который нашли на Терра-Прайм. Из-за его добычи и началась вся возня. Оказалось, что он необходим для технического прогресса на Земле. С помощью него делали… да, все делали. От новых умных утюгов до космолетов. Его пихали практически везде. И потому он был так ценен.
— А персонал базы?
Миха замолчал.
Тишина длилась три секунды.
Меня интересовало что с Сашкой. А Миха уже понимал, что тема животрепещущая для меня, хотя я специально проигнорировал его вопрос о своих целях. Он тянул с ответом. Специально.
— Персонал, — повторил я. — Что с ними?
— Часть… — он сглотнул. — Часть перешла на их сторону. Добровольно или не очень. Остальных…
— Что с остальными?
— Держат, — голос стал тише. — Как заложников. Или как рабочую силу. Не знаю точно. Мы только груз возили, нас внутрь не пускали.
Мысль пронеслась как удар током. Сашка там. В руках этих людей. Заложник или раб. Или…
Нет. Не надо думать об этом. Сначала необходимо добраться туда. Потом разберёмся.
— Маршрут, — сказал я. — Как вы туда добирались?
— Через ущелье Красных Скал. — Миха смотрел в потолок, будто вспоминая. — Пятьдесят километров на северо-запад от «Востока-4». Там есть проход между горами. Узкий, но техника пролезает. На выходе из ущелья первый блокпост.
— Пароль?
— Менялся каждую неделю. Последний был… «Рассвет над Прагой». Но это было три недели назад. Сейчас другой.
— Как узнать новый?
— Никак, — Миха повернул голову, посмотрел на меня. — Только через Химика. Он получает коды от своих людей наверху.
Об этом кадре Миха уже упоминал.
— Что ещё? — спросил я. — Схемы? Расположение постов? Количество людей?
— Я же сказал, нас внутрь не пускали, — Миха попытался пожать плечом, поморщился от боли. — Мы передавали груз на внешнем кордоне. Дальше его забирали их люди. Что там за периметром, я не знаю.
Я смотрел на него.
Пытался понять, правду ли он говорит. Глаза бегают, но это может быть страх. Голос дрожит, но это может быть боль. Информация льётся легко, слишком легко. Как будто он хочет казаться полезным.
Или как будто он тянет время.
Голос Евы зазвучал в голове:
— Кучер. Его правая рука.
Я скосил взгляд.
Правая рука Михи лежала на столе. Расслабленно, естественно. Пальцы чуть согнуты, ладонь развёрнута вниз.
Но что-то было не так.
Я присмотрелся.
Рука двигалась. Медленно, почти незаметно. Сантиметр за сантиметром ползла вниз, к бедру. Туда, где под грязной курткой топорщилось что-то твёрдое. Кобура. Или ножны.
— Подсвечиваю, — сказала Ева.
В моём поле зрения появился красный контур. Он обводил скрытый предмет под курткой Михи. Форма характерная, узнаваемая. Короткий клинок или компактный пистолет.
Я смотрел на его руку.
Смотрел, как пальцы подбираются всё ближе к цели. Мышцы предплечья напрягались перед финальным рывком, а на лице появлялась едва заметная гримаса сосредоточенности.
Ну вот и всё.
Никаких кодов у него нет. Никаких схем. Больше полезной информации, кроме того, что он уже выложил не было. Да и в том, что выложил, едва была хоть толика правды.
Он просто тянет время. Ждёт момента и надеется на удачу. Понимает, что никуда. его не потащу.
А удача, она такая. Капризная. Не любит тех, кто играет краплёными картами.
— Внимание! — голос Евы стал резким. — Угроза! Фиксирую мышечное напряжение перед атакой!
Рука Михи дёрнулась.
Пальцы нырнули в карман. Я видел это краем глаза, периферийным зрением. Видел, как он хватает рукоять, напрягается плечо и разворачивается корпус.
Я нажал на спуск.
Хлопок выстрела ударил по ушам.